Разговор со смертью

Я ненавижу свою смерть. Сейчас она сидит у меня в ухе и давит своими острыми коленками мне на барабанную перепонку.
- А ты умрешь! – торжествующе заявляет она мне.
 - Угу… - мрачно соглашаюсь с ней я.
- И тебя закопают, - с еще большим ехидством добавляет она. – И никогда не воскреснешь!
- Никогда? – неуверенно переспрашиваю я.
- Никогда! – с торжеством подтверждает она. – И всё, - добавляет в заключении. – Всё кончится. Облака.. Деревья.. Всё!
- Ну и что, - бурчу я себе под нос. – Все умирают.
- Главное – ты! – важно заявляет она.
В прошлое лето она жила у меня в легких. Я тогда жутко кашляла и мне нельзя было плавать в реке. Когда разрешили – я плыла и плакала, и слезы мои текли прямо в реку. Сейчас – ухо. Я почти не слышу. Звуки собственного голоса возвращаются обратно, оттолкнувшись от стенок невидимого скафандра.
Я не знаю, что мне делать со смертью. Иногда я про нее забываю. Но она часто напоминает о себе. Я знаю, что рано или поздно она придет и заберет у меня то, то я так люблю. Или уведет меня с собой.
Я могу только так сидеть и писать, забавляя старую каргу, отвлекая ее от работы. Ведь мы можем лишь развлекать нашу смерть, и тогда она на время забывает про нас, чтобы потом, опомнившись, снова приняться за свое.

14.07.2018