С кем пообщаться, говорить,
Когда Она ушла, родная,
И рана на груди болит,
Рубцом сошлась, не заживая.
Стою на паперти один
С душой, израненной годами,
А в руки падают дожди
И проливными льют слезами.
Ушли в забвенье чудеса
В тот райский сад, где счастье тает,
Но не уходит лишь мечта,
Вслед за дождем меня встречает.
Тоска
© Copyright: Вячеслав Лапшин, 2018
Свидетельство о публикации №218071700894
Свидетельство о публикации №218071700894
Рецензии