Пальцы сжимают обиды, полуприкрытые веки,
воспоминания глушат внезапную боль.
Мой мир поселился в одном непростом человеке,
который не знает, как быть, если это любовь.
Широкий, цветной потолок пеленой предо мною,
как будто экран, кадры ставит один за одним.
В истории жизни, тебя не опишешь главою,
Люблю. Ненавижу. Постой. Точка. Стоп. Псевдоним.
Я писем писать не умела, с тобой научилась,
но толку писать, коль ты даже его не прочтешь.
Как вышло так? Знать... Почему не иначе случилось?
С любовью, в любви, о любви, не о нас, лишь падеж.
Спина на полу, ну, а мысли, лишь там, где ты ходишь,
к тебе лишь прикована эта больная душа.
А сердце стучит и давно уж живет в проходе,
межкомнатной двери, свободы, взывая к ушам.
*дождливая погода иногда заставляет придумывать и писать о грусти*
Мой мир
© Copyright: Алекс Нова 97, 2018
Свидетельство о публикации №218071801416
Свидетельство о публикации №218071801416
Рецензии