Снег Олимпа

  Пишу и помещаю в Интернет на Прозу. ру довольно много всего и, кажется не так плохо, и читатель идёт на страницу, а отзывов так мало. В чём дело? Разве я пишу только для себя и о себе, не имея в виду то сокровенное, что есть в каждом человеке-читателе? Нет, я делюсь с ним своими находками, но он почему-то молчит. Стесняется, неговорлив от природы или не знает, как выразить свои чувства? Разве только очень уж утончённый эстет оценит красоту формы, восхитится и захочет выразить автору благодарность. Разве я похож на человека,  который всё пережил, испытал, всему определил меру и теперь озабочен только тем, чтобы красиво это выразить? Это тоже творчество, но оно ценится на снежной вершине Олимпа, а читатель, в большинстве своём, ещё на пути живого чувства, и его такие прекрасные  образы даже пугают. Где же этот путь к читателю-другу, настроенному со мной на одну волну и способному разделить мои чувства?

ВЕЧНАЯ ЖИЗНЬ
 
В дневниках М. Пришвина и В. Пришвиной нашёл определение «жизнь как вечная любовь». И вспомнил В. Катаева:  «вечная весна» (цитата из Пушкина). И то, и другое - радость. Но весна хмелит, а вечная жизнь в обретённой любви даже дождливую  осень превращает в радость. Вся жизнь М. Пришвина была борьбой за эту радость, возможную только в преодолении одиночества, в обретении любви, и в этой борьбе он одержал победу. И тут, повторю в сотый раз, он мой учитель, несмотря ни на что. Но и В. Катаев в упоении своей мечтой о вечной весне тоже выходил из природной ограниченности. Как неожиданно (я этого совсем не ожидал) соединились два этих имени, пожалуй, ни в чём не сходившиеся. В жизни не может быть вечной весны, но может быть вечная любовь и через неё вечная жизнь. Как это прекрасно: дожить до понимания и обретения такого чувства!