Этот город давно простужен, а его люди пропахли...

Этот город давно простужен, а его люди пропахли сыростью от каменных, не обогретых сооружений в которых теплят свои тела, как крошечную надежду за пазухой. Здесь у каждого второго холодные простыни, нелюбимые зеркала, сырые щеки, законсервированные сердца, готовые к употреблению, да вот пробовать их некому.... Куда не глянь, рассыпаны мечты окурками от с тлевших сигарет. Здесь солнце нет. Здесь счастье редкий гость. Здесь жизнь, во всей своей взрослой красе и забитые на отголосках памяти сказки, что слышал каждый с детства, но жизнь - не чтец сказок. Этот город простужен, его не спасет не "Терафлю", ни шарф повязанный на небоскребе... Здесь жизнь кипит, но на поверхности, а вот внутри... Внутри она гниет средь серых душ, разбросанных осенней, вымокшей листвой. И по ней, большими, увесистыми, грязными сапогами, сорок пятого размера, топчутся люди, по некогда живым листам. Этому городу каплю бы солнца, света и цвета внутри и снаружи, тогда бы птицы перестали петь свои грустные песни, о том, что каждую ночь этот город похищает сны людей, собрав их с холодных простыней с лежащими, одинокими телами. Каждый на своем этаже, в своей квартире, бездушного города, прозябшего от темноты, с гниющими сказками внутри, но с теплящейся надеждой за пазухой, что найдется на каждого тот, кто полюбит почти не пригодное сердце.

Lionheart©