Прощай, моя книга

  Заканчиваю книгу «малых форм», надо же ей когда-нибудь кончиться. Та книга, которая в душе, ещё будет продолжаться, но эта, из уже высказанных слов, почти  отлитая в типографскую форму, обрывает нить моего рассказа. Всякой сказке приходит конец, а кто слушал молодец. Он-то молодец, а я? Не обманул ли ожидания, не испортил ли Каменный цветок? Не обменял ли жизнь на слово? Жизнь или смерть в Кощеевом яйце? Если смерть, то, может быть, лучше не охотиться Ивану-царевичу на дикого селезня, не разбивать стрелой скорлупу яйца, в котором какая-никакая, а всё же жизнь? Но если в яйце, как в коконе, птенец живой своего часа ждёт, чтобы выйти на свет, сделаться птицей и пропеть хорошую песню, то почему же не износить Ивану-царевичу сорок сапог и не изглодать сорок железных хлебов, натянуть свой лук и выпустить стрелу, от полёта которой и начнётся сначала жизнь птицы печали Сирин, а потом превращающейся в птицу радости Феникс?