На крыле прикроватные утки,
Шаг чеканный в прогнившем полу.
Крутим жизни свои в самокрутки,
И не видим, что в липком дыму,
Безразличие слоем на сердце,
Наростает, как сало свиньи.
Забывается всякое зверство,
Ради, к жизни трусливой, любви.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.