Не прочитать...

Если бы... Летящей походкой, да из мая. И
навстречу.
А выходишь из  позднего октября и походкой  спотыкающейся.
И что?
Из мая сама бы подошла,  вот что. Отсекла бы все, что волной прибилось, задержалось, что бежать, убегать, прибегать мешает.
Ждешь - навстречу седой, величественный,  тихий. Как большая река. Глубокая, спокойная.
Полное совпадение. Вдруг. Ожидаемого, придуманного с живым.
Шел бы навстречу  октябрь великолепный.
И что?
Прошла бы мимо.
Смотрела  потому что из мая  невозвратного, давнего.
Не я одна оттуда же смотрела.
И не сходились сезоны.
Если и так - какая же это ерунда рядом с тем, что ушло, что было над временами года, несовпадением сезонным.
...Иду по берегу моря. В руках свёрток из писем. Тяжелый. Мне, но их уже  мне читать нельзя. И чтобы не смогла этого сделать написаны они на незнаком языке. Вчитываюсь, вглядываюсь, они так мне были нужны, я их так ждала, эти письма и вот так - не прочитать. Плачу, плачу.
На мне  короткое платье  из детства, в мелких, красных листочках, как на той  единственной фотографии из детства,
ищу человека, который может прочитать эти письма.
Навстречу  мужчина  и в рубашке в маленьких, красных листочках. Моих листочках. Босиком. Такое счастье, бросаюсь к нему, узнаю - он только и сможет прочитать эти письма, протягиваю их, говорю, говорю, а он оттолкнув меня быстро уходит. Бегу, кричу. Не останавливается. Не слушает.


Рецензии