Презентация

22.07.18  была презентация моей книги «Сонеты 21 го века» . С утра было солнце, в 12 часов прошёл густой, тёплый дождь. Я решил, что народу будет мало. Ошибся. Те, кого я хотел видеть пришли.  Поэтому я читал сонеты без оглядки на вкусы публики. Присутствовали те, кому они нравятся. Обычно кричавшие неискренние браво, занимались своими делами.
Я не люблю стихов заумных,
Когда заходит ум за разум.
Я не люблю компаний шумных,
В которых  спорят все и сразу.

Раскрепощенность позволила мне решить для себя несколько, обычно возникающих у автора вопросов. Читая:
Искрится снегом день нарядный! – я подумал: ни один графоман такого не напишет! Лучше только Пушкинское:
Мороз и солнце! День чудесный!
Чтобы ни говорили лютые критики, сами не сумевшие стать поэтами, поэтому начавшие учить других писать стихи и решать кто поэт - кто не поэт, строчки
От непогоды выцвели зарницы,
Бродяжат с ветром листья и дожди…
Пора разлук. Прощаться срок,
Октябрь цветы на клумбах старит.
Пытаясь отыскать листок,
Ветра по голым веткам шарят…
Волна волну подталкивает в спину,
Пока о берег грудь не разобьёт…

Это, конечно, поэзия!  Причём высшей пробы.
Ничто не вечно – всё пройдёт:
Поссорятся друзья и братья,
В вождях обманется народ,
Сменив восторги на проклятья
Кто о наших днях сказал точнее? Всё это видим на развалинах СССР.
Надеюсь, мои читатели со мной согласны. Критики и невежды есть и будут. На вкус и цвет – товарищей нет. Для разрядки:

Метаморфозы прозы и поэзии. Сценка.

Молодой, полный оптимизма и уверенности в своей непогрешимости сотрудник журнала, говорит автору: Ваши стихи наш журнал печатать не будет. Ничто в них меня не задело, нигде не споткнулся. Вы слишком скованы стремлением соблюсти формы, условности. Да, у вас всё гладко, но не царапнуло, а это для поэта хуже всего.

Прошли годы поэт прославился и умер. Сотрудник журнала за это время поседел, погрузнел, от него пышет солидностью. На годовщине смерти поэта он вспоминает:

С первых, прочитанных мною строк, тогда начинающего поэта, я понял – талант. Я ещё сказал - это сильней Ахматовского: Сжала руки под чёрной вуалью.. .Он мне тогда не поверил. А у меня перед глазами стояла, мастерски нарисованная картина ссоры мужчины и женщины. Я до сих пор помню наизусть:
Рука поднялась и упала
Разрезала щёку слеза
Всего шесть слов, шесть ударов кистью и мы видим ярость мужчины. Женщину, инстинктивно, поднявшую руку для защиты, которая тут же бессильно падает, видим слезу, катящуюся по щеке.
пока отрешённо молчала,
Громами гремела гроза
Кажется, что она, как скальпель разрезает щёку.

В ночь молнии крыльями били,
Хлестали, как плетью палач,...
Ярость ночной грозы доводит напряжение до предела. Молния- огненная жар птица, хлещет пылающими крыльями тьму, на доли секунды накаляя мрак, до белизны белых ночей, потом с треском расщепляется и плёткой семихвосткой хлещет мокрую землю.

Ну, много ли нужно усилий
Сказать, дорогая не плачь?
Стихотворение не дают читателю остаться равнодушным, он становится мудрее и сможет при ссоре сказать нужные слова. И никаких назиданий, всё ясно без лишних слов. Прав Чехов: Краткость – сестра таланта.

С тех давних, прекрасных пор не могу забыть гениальный сонет:
Гроза в горах в разгаре лета,
ну, кто ещё смог в четырёх словах описать и место, и время действия, при этом рыкающее рр рождает в читатели тревогу, ожидание чего то страшного.
Не заглушила пистолет – это гениальный приём. Автор ни слова не сказал про выстрел, но мы его слышим, он громче грома.

Гром грозно громыхнул в ответ опять раскаты рр, они вновь усиливают напряжение, но дальше спад Кавказ не отпустил поэта.
Становится ясно, что второго выстрела не было. Четыре строчки и картина дуэли готова, любой понимает, что это последние секунды жизни Лермонтова. И в завершении ошеломительный замок сонета

А нужно бы начать с себя -
И не губить талант любя.
Клином врезается в память. Этот призыв ценить, бережно относиться к таланту, я выполнял всю жизнь. Оратор платком вытирает глаза, но слёзы льются потоком, он сходит с трибуны.
Цирк
Цирк шапито. Мурлычет рысь.
Ушёл с арены грустный клоун.
Трапеция гимнастов ввысь
Возносит к свету, зал взволнован.
Без крыльев чёрный силуэт
Летит, как муза вдохновенья!
В паденье, сделав пируэт,
Он продолжает вновь паренье.
Овации и крики: - Бис! -
Сияют золотом ливреи.
Вот фокусник – он, как нарцисс,
Красив и строен - дамы млеют.
Он карты ловит на лету,
Красавицу пилою пилит.
Цирк  ахнул, жалко красоту,
Но он и мухи не обидит.
Собаки, кошки, детский смех,
Обыденность - чудесней сказки,
Но попугай – смешнее всех,
Картавя, шутит без подсказки.