Байки ночных дежурств 17 сортировка

Она любила свою работу. Стоя на высоком помосте, в нескольких метрах над землёй, чувствовала себя дирижёром. Таковым, по сути, она и являлась.

Дирижировала эта хрупкая женщина погрузкой и выгрузкой на сортировочной станции железной
дороги. Круглый год. В любую погоду. В любое время суток. По сменам. Майна... Вира...
Погрузить... Выгрузить...

За годы научилась чутко понимать работу крана и крановщиков. Направление и силу ветров.
На её участке не было аварий. Перебоев в работе. Нарушения графиков. Смена выполняла план
без авралов. Соответственно, и зарплата радовала. И премиальные.

Так было...

Теперь больничная койка. Отделение нейрохирургии. Пролежни. Бесчувственные ноги. Перелом...
Перелом позвоночника. С разрывом. И смещением... Надежды нет. Это приговор.

А память возвращает и возвращает к роковой минуте той смены. Она увидела как стрела крана
плавно понесла контейнер в её сторону. Подала сигнал. Но крановщик, принявший "на грудь"
во время перерыва, не реагировал...

Прыгнуть?.. С такой высоты?.. Как спастись? Мгновенное замешательство. И удар! Как пушинку
её смело с помоста.

Очнулась уже в палате. Но встать не смогла. А теперь уже не встанет никогда. Пациенты в палате приходили и уходили. Менялись. Выздоравливали. А она ждала. Ждала коляски. Точнее
очереди на бесплатную коляску.

Воспалялись пролежни. Росли в ширину и глубину. Невыносимо было видеть эти, зияющие живым мясом, раны. А она не чувствовала боли. Вот вам и "нет худа без добра"...  Парадоксальная
жестокость реальности.


Эта картина прочно укрепилась в памяти. Но параллельно с ней возникает другая: кладбище.
Кладбищенские могилы. Одни ухожены. Другие запущены. Как наша жизнь. И отношение к жизни.

После поездки в Польшу, вернулась наша "классная". Она историк. Блокадница. Девчонкой
вывезена по "Ледовой дороге". Но хорошо всё помнит. И холод. И голод. И фонтаны взрывов на
Ладоге. И даже оцепенение, сковавшее всех в кузове полуторки. На морозе. И звёзды. Звёзды ночного неба над Ладогой.

Для неё эта дорога закончилось жизнью. А для других?... Многих.

Польские впечатления дышали возмущением. На площади города два памятных изваяния.
Матка Бозка. И памятник русскому солдату. Освободителю.

Памятник католической святой усыпан цветами. Увешан гирляндами. Горят свечи. Свечи памяти.

Перед солдатом пусто.

Как на кладбище. Кого-то помнят. Чтут. О ком-то не вспоминают.

Как рельсы. Бегут параллельно всегда. Никогда не пересекаясь. Бегут, чувствуя плечо друг друга. Но каждый со своей идеологией. Не совмещающейся, как рельсы...