Моя Мари

        Любовь это прекрасно, моя милая Мари. Прошу лишь, ее ты не ищи. Она не попрошайка у церквей, не из ларца старинного, не сонная, не голодная. Однажды придет, в белом ситцевом платьице, босая пополу холодному, моя Мари.

        Любовь она сильная, моя милая Мари. Она прорастает там, где не прорастут даже сильные сорняки. Она из тех мест, где время давнее, из старинных галактик, где звезды яркие, светлые , не шаблонные, не трафаретные. Где летят кометы, что на стыке тех миров.

        Любовь это не строение всего мироздания, нет-нет Мари, и не " чаша Грааля " из которой можно ее испить. Она не жемчуг в ухе мавра несравненный, не сладкий яд, чтобы себя травить.

        Любовь это прекрасно, моя милая Мари. Пока колыбельная звучит внутри. Она придет, возможно при первом повороте судьбы, на пересечении еще не пыльных дорог, возможно этим летом, когда жара в Москве будет валить тебя с ног.

        Любовь это прекрасно, моя милая Мари. Прошу лишь, ее ты не ищи.