Пассажир

Поезд ехал. А он ехал, забывая о четких ( до этого момента ) планах на будущее, ведь его сейчас съедало жадно и торопливо прошлое. Он чувствовал себя поездом, в котором находился.
 
Поезд едет с определенной скоростью, в определенный пункт назначения. Это ведь рамки. Это все рамки действительности. Даже ритм и звук поезда- это все рамки. В такую жизнь он бежал. Он бежал от всего, что могло заставить каждый его мускул на лице содрогнуться от чувств. Он бежал от города, вокзала, людей знакомых и незнакомых. Он бежал от писем, написанных и не отправленных. Бежал от встреч, которым не суждено было случится. Это была трусость и это было бегство.
Прошлое, которое он старался забыть, вернулось к нему и молило его не топить на дне его измученной души.

А поезд ехал.

Он ехал и ждал чего- то впереди. Люди всегда чего ждут, даже, когда нечего ждать. А если не могут ждать они стреляются, ведь жизнь все. Паф! Потеряла смысл.
Но для него смысл был не в ожидании. Он чувствовал этот процесс, когда он почти поезд, чувствовал ритм.

"Чучух, чучух..Чучух, чучух.." - раздавалось где- то вдалеке его сознания. Он решил изменить все, забыть заплаканное лицо, которое так и не заставило его остаться. Забыть все пережитое и все, что он мог бы сделать на месте того, что случилось.
Его жизнь тогда была совсем иной. Это было больше похоже на море, нежели чем на поезд. Без места и времени, без скорости и ритма. Море было подвластно лишь себе и попутному ветру, что являлся единственным вечном его спутником. Тогда он не думал, а если думал, то не о тяжком. Но именно тяжкое заставило его сорваться с места и бежать без оглядки. Если оглянуться, то все- гибель. Тогда они увидит свое боль в лицо и узнает ее, ведь у боли ее глаза.

Лицо, пожелтевшее от страданий, срывов и криков. Не сказать худое, но сказать худощавое. И глаза. Глаза очень ее. Таких не было ни у кого, хотя бы потому что он не смотрел в другие.Это все стало запретом.

А поезд ехал.

Ведь поезд- это не только его жизнь. Поезд- это лик жизни всякой и каждой. Как ты не ломаешься, влюбляешься, плачешь, стреляешься- поезд идет и его не волнует чья- то конкретная судьба, даже самая прелестная. Когда ты сойдешь с остановки, он продолжит движение, и будет ездить по своему маршруту, когда ты умрешь. Когда этот поезд станет металлоломом, на его место придет другой, точно такой же поезд. И движение все же продолжиться, а ты хоть об стенку бейся, продолжится.

Так и жизнь. Вокруг по правде все ломаются, влюбляются, плачут и стреляются, но это не мешает тебе просыпаться по утрам и просто жить.А пока ты думаешь, поезд едет.

Он вспомнил все от чего уехал и то, что ни к чему не приедет. И там будет сначала, а ведь для начала поздно. Для новой жизни поздно. Ты убил свое прошлое и обрек свое настоящее. Дело и не в море, и не в поезде.Дело в том, что сломалось, ушло безвозвратно.

Он смотрел в окно. Было темно. От жизни на улице остались только звуки. " Чучух, чучух..Чучух, чучух.."- тихо повторяли они, уводя его далеко в забытие.

Недоев свое яблоко, он пошел умыть лицо. Отражение в зеркале ему не понравилось и он пару минут старался смыть этот осадок головной боли со своего лица. Укутал полотенце вокруг шеи он отправился в свое одиночное купе. Расстелил кровать. Лег и провалился в сон. Душа тихо ускользнула из его бренного тела.

Поезд ехал.