О бумаге и внутренней двери

   У меня возникает ощущение, что без этих записей я не могу уже жить. Бумага – это единственное, наверное, в мире, кому я могу излить душу. Я людям не так сильно доверяю, как этому бездушному куску, сделанную где-то на фабрике из дерево. Хотя нет, не бездушная.
   Это просто молчаливый собеседник для того, кто пишет, и величайший мудрец для того, кто читает. Бумага – единственная вещь, которое знает о тебе все. Каждый вариант, каждое действие. И при этом самая верная. Никому сама ничего не расскажет, никто ничего от нее просто так не узнает. Хотя, если я пишу, то я и хочу, чтобы это кто-то прочитал.
   Нет, не о том говорю…

   Иногда, когда я открываю душу, наступает такой момент, когда как будто я упираюсь внутри себя в какую-то дверь, за которой стоит самое дорогое, самое близкое к сердцу. Это то, что нельзя показывать просто так. Это для тех, кому я доверяю на все сто, кого я люблю, кто сам стоит за этой дверью.
   Когда я ее открываю, я не могу сдержать слез. С этими слезами человек видит всю мою душу. Он видит то, что доступно только Богу. Эти слезы – это не слабость. Они очень редки… Не знаю, как сказать… Тяжело даются мысли.
   Встречу ли я человека, который полностью мне всей душой? Потому что только такому человеку я сам могу отдать свою душу.
   Сейчас я дошел как раз таки до такой двери. Дальше стихи…