Рыцарь- импотент

У нас в стране, куда не кинь свой взор,
Что ни мужик, то благородный рыцарь- импотент,
Готовый женщину и на три буквы отослать,
И предложить минет ей сделать другу,
И даже руку помощи подать,
Узнав, что ей нужна поддержка,
Что означает,  дать  совет,
Где взять, чтоб перебиться, что б не сдохнуть,
Ну, на худой конец, предложит ей,
Чуть поработать поварихой,
Не на него, на друга своего,
На сто  процентов   зная,
Что и тот, как  все у нас  в стране,
Что не мужик, то рыцарь-импотент.

Мужик давно тут канул в лету,
Забыв, где этот  член,
Что на три  буковки зовётся,
Он только член всего-чего,
Член партии какой-то,
Член клуба сильных  мужиков,
Пропивших силу на арене жизни.
И тот свой член, оставив на дне рюмки.
Где резво плещется от градусов вода.



И тем ни  менее, у нас теперь
Ни  старикам почёт,
А мужикам, особенно, когда
Они одной дружиной,
Схватившись за руки, что те друзья,
Идут тараном на рутину,
Где нету места слабаку,
В   обличье женской юбки,
Где сила есть, ума совсем не надо,
И можно матом обложить,
Ту,  что помехой стала,
Не вовремя пришла домой,
Не села в нужном  реверансе,
Когда тот благородный импотент
Рассказывал ей басни - про силу,
Про уменье взять любой барьер,
Не только выпить литр водки,
Не только матом обложить,
Ту, что тащила еле ноги
После недели  трудодней,
А ты сидел на кресле вяло
И  молча пялился в глаза,
Заранье  зная,   что вот,
Сейчас, только скажи.
И будет   благородно
Отослана   она  туда,
Где даже  не бывала.


               ****
Когда вместо ума остался только член,
Которым даже не помашешь,
Тогда конечно, только и осталось,
Что бабу на три буквы благородно отослать,
Сказавшись ещё  геем.


Тем временем, всегда хотелось знать,
А где тот ум, что назван был мужским началом,
Не тот,  что между ног,
У  рыцаря на век  в штанах  застрял,
А тот, что мифами сложён,
Красивым словом обличён,
О мужеском уме  и  силе?
А не, когда он импотент,
Глядящий грустно в рюмку,
Ища на дне пустом всю  правду о себе,
И те былины, что веками
Слагали прошлые мужи.


И что же с ними   сталось?
Ведь ничего и не осталось,
От прошлых лет, которых нет,
Которых  не было, быть может, вовсе,
Тех мужиков, которым силу приписали,
Добропорядочность и ум.

Тот ум, что оказался лишь способен
На то, что б женщину послать,
Не просто прочь, а за бутылкой водки.
К тому ларьку, где хвост селёдки
Покажется ей лучшим мужиком с его  началом.
Где горько проливая слёзы,
Неся поклажу на спине,
Она войдёт и спросит:

- Где тот  муж,
Что   назван был  мужчиной?
Их так мало, что не смейте,
Дотрагиваться до мужика.
Он мой, я рада, что хоть, кто-то
Способен на три буковки послать.
Там прошлых лет воспоминанья,
Ибо теперь одни страданья,
Когда  на страже  я стою,
И мужика же сторожу,
Что б спал, что б  ел,
Что  б пил до дна.
Какая ж это, всё-таки  беда,
Когда кругом  одни  лишь импотенты,
Мой благороден, он ещё горазд, послать
Туда, где я найду приют убогий,
Но только, явно без него.


Это и есть остатки мужеской печали,
От  той дружины,
Что выходила дружно в  променад,
Что больше были   члены партий,
И не имея члена в собственных штанах.
Ибо,  с чего бы это  вдруг,
Он  бабу на три буквы отослал,
Слегка  сглотнул, утоп в печали,
При этом,  помня об одном,
Что был когда-то мужиком,
А  это  жалкие остатки  членов,
Вооружённые ядром,
Готовые метнуть хайлом,
В того, кто  только вдруг посмеет,
Подвергнуть истину его, слегка  сомненью.


Ведь он  совсем  не импотент,
Ну, что вы...
Вот, только где-то, в прошлые века
Ушло его начало, оставив  только   жало.
Что громко, словно пчёл, зудит – зудит.
Но ничего не назудит, сколь ни старайся,
И не кайся,  ни про начало, ни про честь,
Которые уже не счесть,
Так мало в этом мире  этих  стало.
Что и впрямь,  не благородный  импотент,
А  только благородный,  с  эгом -  рыцарь.

31/07/2018г.

Марина Леванте