Запой совсем не творческий,
Не мил и вольный свет.
Не пишется ни строчечки,
И музы-сучки нет.
Пропился в стельку тонкую:
До нитки, до шнурка.
Мозг чищу самогонкою,
А начал с коньяка.
На сотый день в реальность впал,
Помог древесный спирт.
Цветы в глазах: Китай, Непал,
Голландский колорит…
И вот, едва набравшись сил,
Ресницы разодрал:
Коза и я, и сеновал.
Мой пёс Трезвор всё голосил,-
По сену белочек гонял
Трезвор
© Copyright: Пётр Родин, 2018
Свидетельство о публикации №218080101591
Свидетельство о публикации №218080101591
Рецензии
