Письма без ответа...

Я читала его книгу... Он сам дал мне её в руки, сам листал страницы, гладил потёртую обложку лет...Детство. Такой, не по годам умный, понимающий события ребёнок, находящий во всём лишь добро. Счастье, радость, всюду радуга, рядом любимые... Бесконечное счастье. Писал , будучи шести лет отроду чудесные стихи. Вдуматься если, всё в них есть, вся жизнь наша, вся история. " Утро. Люди на работу спешат. Солнце светит ярко и огни горят...". И солнце , и огни вместе. Не счастье ли? Свет, жизнь и радость.
Школа, где уже выделяется своей неординарностью, пронзительным взглядом и красотой. Особенный, всё умеющий и знающий любимец публики. Девочки замирают, мальчики завидуют молча. Круговорот. Спорт. Любовь. Первая и не первая. Институт, где блистателен и полон порывов и увлечений. Музыка, добравшаяся до самых его глубин и поселившаяся в нём навсегда, определившая ещё большую его гениальность... Работа, ставшая судьбой и опасностью. Любовь, Любовь, Любовь, испытания, подвиги, сила и мощь человека, позволившая спасать и быть спасённым, героизм, честь, отвага, совесть, поступки...Красота в высшей степени её проявления в человеческой личности... Мы листали книгу, её зачитанные страницы. Он сам листал её, сам читал  мне вслух, вспоминая...
Сижу ошалелая, не понимая главного. Зачем этот эксперимент провидение ставит именно на мне? Почему ему, провидению, вздумалось на меня свалить эту скалу, этой волной накрыть именно меня. " Давай, Детка, выплывай, пробуй! Это же ты мечтала о неземной любви к гению. Непременно к гению, самому что ни на есть настоящему. Вот он появился, обрушивая  на тебя небо, заслоняя своими плечами солнце. Да какое там солнце, мир весь заслоняя. Задыхайся от осознания, открывай глаза, протягивай ладони. Это твоё далёкое счастье. Ближе нельзя. Ближе он тебя погубит...Знай о нём, своей способностью слышать, не более того..." Отупение  от событий подобного масштаба оставляет в голове Марианские впадины, в точности  такие. Это похоже на счастье в коробочке, которая хранится на глубине океана. Знаешь, что твоё, для тебя, но никак не взять, невозможно, несбыточно, никогда не осуществимо. Делать то что? С моста? Под поезд? Аннушку позвать масло пролить? Зачем так? Лучше никак, если не рядом. Умирать от каждой минуты ожидания его голоса, строки, буквы? Умирать и возрождаться от почтового оповещения?
Нашепчут , конечно, ночные тени и голоса... " Дурочка, брось это всё! Не твоя затея. Просто жизни шутка. Тоска же кругом, скука, вот и потешаемся над тобой, над твоим несбыточным счастьем. Брось всё это! Смотри только вперёд."
Докуриваешь, дописываешь весь этот никому ненужный бред, ставишь многоточие... Победила, рассказала, послала куда подальше провидение...
Только оно знает, что ты - винтик в этом  архисложном  механизме, запускающем    процессы всепоглощающей любви. Ты - винтик, не более того. Нужна в данное время . Пойми и прими данность.
Докурила, послала провидение ещё дальше... Сон.
Только утро, ухмыляясь, начнётся с его " Привет!" в почте...Мы станем читать его книгу... Он будет листать и читать её вслух...Ни одна живая душа не будет об этом знать. Только глаза окрасятся в цвет его океана, обращая на себя внимание прохожих...