Ничего то теперь не осталось
От прошедшей веселой весны.
Моя глупая, глупая радость,
Превращается в темные сны.
Я, наверное, жить на умею -
Все себя раздаю по кускам.
В долговые расписки, в "Не верю" -
Превращаются годы - в туман.
У меня пара сносных рубашек,
Пара новых почти башмаков,
И одна - обнаженная - пляшет,
В теплом серце, больная Любовь.
Пусть безумна танцовщица эта,
Пусть костяшки на пальцах - в кровь!
Ей, не нужно аплодисментов.
Не игра ее танец - зов.
Ей, нельзя прерывать этот танец -
Лихорадочный, глупый, смешной.
Он мне дарит последнюю радость -
Оставаться душою с Тобой.
Свидетельство о публикации №218080301589
На мой взгляд звон льдинок под личной стопой обязан отзываться журавлиным презвоном в общем небе. Так он становится обьёмнее.
Крохотный погост в картине "Над вечным покоем" Левитана через серый саван озера оживает в небесах облачным сражением.
Чисто для сравнения Есенин "Мы теперь уходим понемногу", где личное начало перерастает в гораздо более широкое подолжене... и лишь тогда оно приобщаент своему чувству всех...
Владимир Рысинов 04.08.2018 04:57 Заявить о нарушении
Макаров Андрей 07.08.2018 23:04 Заявить о нарушении