Петрович

У меня были проблемы, я зашёл чересчур далеко.
Нижнее днище нижнего ада мне казалось не так глубоко.
Я позвонил своей маме, и мама была права,
Она сказала: ”Немедля звони человеку из Кемерова”.
 
Он скуп на слова, как Де Ниро, с ним спорит только больной.
Его не проведёшь на мякине, он знает ходы под землёй.
Если небо рухнет на землю, перестанет расти трава,
Он придёт и молча поправит всё, человек из Кемерова.
 
(Борис Гребенщиков)
 
 
 
 
***
 
 
 
ПЕТРОВИЧ
 
 
/Автобиографичное эссе с элементами документалистики/
 
 
В дни, когда я работал в транспортной логистике, мне тоже посчастливилось познакомиться с этим человеком. Но знакомство случилось весьма необычное.
 
Я навсегда запомнил то утро. Компетентный начальник склада безнадёжно запутался в графике поставок. Я остро сочувствовал, но (как гуманитарий) мог помочь разве что словом. И тогда он выдохнул: придётся позвонить Петровичу.
 
Я мигом осознал суть чисто интуитивно. Отойди. Не мешай. Теперь всё разрешится, как в голливудской мелодраме с happy-end. В самом деле: разговор длился 52 секунды. График поставок стал ясен и прозрачен, словно стих Серебряного века. Склад заработал на всю производственную мощность.
 
С тех пор я знал: беда – невозможна. Путаница в документации. Маршрут, заблудившийся в бескрайних просторах области. Впавший в экзистанциональный нигилизм сотрудник или проблемы в семье заслуженного кладовщика. Это – не страшно. Петрович решал все вопросы. В любое время суток, на расстоянии, и за считанные минуты. Кстати, официальной должности у него не было. Люди такого масштаба в ней не нуждаются.
 
 
Сейчас, постфактум, сижу и размышляю: что я знаю о Петровиче? И что сделал, чтобы запечатлеть его образ литературно?
 
Но пойми и ты меня, читатель. Разумеется, я был в курсе, что кабинет Петровича – второй этаж налево. Но… не то что беспокоить такого человека по пустякам, а даже праздно пройти мимо по коридору для меня являлось вещью совершенно невозможной.
 
Однажды я узрел его выходящим из офиса. Не думаю, что он, подобно трудоголику, приходил раньше всех и уходил последним, или пахал 7 дней в неделю. Нет. Но он всегда оказывался в нужное время в нужном месте. И всё решал.
 
Как описать его Облик? Не сказать, что Петрович нёс себя с апломбом большого босса. Напротив! Спортивен. Подтянут. Худощав. Одет неброско, но со вкусом. Цвета одёжки – не кичливые, но отображающие ум, вкус и внутреннее достоинство человека. И, главное, едва Петрович шагнул из офиса в Мир, ландшафт мигом преобразился. Как литератор, я прочувствовал это безошибочно-интуитивно: всё вокруг наполнилось порядком, стабильностью и пониманием.
 
А потом случилась Встреча. Я шёл по Тому Самому коридору – жалкий, подавленный, не способный выстроить точный график маршрутов на завтра. И тут… бесшумно открылась Дверь в Стене. Петрович даже не шагнул навстречу – он лишь мудро улыбнулся. График лёг в мою гуманитарную голову идеально. Мало того, я мигом осознал: в третьей строке моего последнего вирша насущен ямб, а не хорей, а финал должен быть иным, менее личным, но более близким к Абсолюту.
 
Но… не успел произнести даже банальное «спасибо» - Петрович уже исчез. Понимаю. Столько дел…
 
 
Много лет спустя я увидел Петровича по телевизору в «Прямой Линии». Конечно, ничуть не удивился. Да и вопросов к нему у меня не было. Ни единого. Скорее, возглас-покаяние. Прости нас, Петрович! Ограниченных. Нечутких. Нерадивых. Недалёких. Немасштабных. Он кивнул с телеэкрана. Конечно. Уже простил…
 
 
ЗЫ: Фотки к эссе не будет. Не хочу, чтобы читатель заподозрил меня в излишнем чинопочитании. Да и Петрович их не жалует.