Счастье

   Бывают дни, особенно знойным летом, когда всё так хорошо и в тебе и вокруг: ни облачка, ни тени в душе, что просто теряешься и не знаешь, что с этим счастьем, с этим чувством полноты жизни, с этим богатством делать. Ты хотел быть здоровым - на, получай здоровье, хотел быть молодым, пожалуйста, вот тебе твоя молодость; и времени нет, и испытаний, и сырых дней, и болезней, и огорчений, и врагов, и беспокойства, тревог, и утрат. Никто не умирал возле тебя, гладь души не морщилась от брошенного  камня. Самой памяти нет, ни прошлого, ни будущего. Так, говорят, живёт какое-то счастливое племя в джунглях Амазонки, не заботясь о будущем, одним днём, как птицы небесные, «здесь и сейчас».
Но дни эти проходят так же незаметно, как и пришли. Время не стоит на месте. Гладь воды не может быть всё время неподвижной даже в стоячем озере. Какой-нибудь порыв ветра всколыхнёт её. В реке же времени и вовсе нет ни сна, ни забвенья. И в вечном небе тоже всё время что-нибудь меняется: то плывут лёгкие лодочки, то громоздятся тяжёлые снеговые громады, то вымытая небесным дворником сияет беспечная лазурь. В реке же времени и вовсе нет ни сна, ни забвенья. «Остановись, мгновенье, ты прекрасно!» - напрасно взывает поэт.  «Будьте, как дети», - шепчет тихий голос. Но мы не дети.  Плывём, движемся к какой-то не всегда понятной цели, которая за следующим поворотом может оказаться иллюзией, миражем пустыни, а может открыться устьем реки, вливающейся в океан.