Встреча в книжной лавке

Холодает… Зима торопится поскорее занять свое законное место ровно на три месяца и не законное на полтора месяца весны.  Наш город превратится в сплошной ледовый каток,а люди будут неумело катиться по льду. Печально-скучная картина отбивает всю охоту заниматься приготовлением ко встрече очередного нового года. Я иду и  думаю,как бы было хорошо изменять время по желанию. Сегодня ты хочешь прыгнуть в шорты,лечь и позагорать,завтра тебя ждут горнолыжные склоны,а послезавтра ты сидишь у камина, в нем уютно потрескивают поленья,в руках кружка с глинтвейном,а за окном дождь пытается достучаться до тебя.
Я все время меняю,меняю,меняю и не могу найти чего-то действительно верного,стоящего,ради чего можно пожертвовать последним днем долгожданного отпуска.
В такие моменты требуется взять новую книгу и прочесть ее,обрести хоть не надолго себесмысл. Моя любимая книжная лавка,заходя в нее, можно ощутить целый букет разных,но так гармонично существующих друг с другом ароматов. Отличается лавка от остальных тем, что здесь есть и старые книги и новые. Так вот старый запах,но такой любимый,сохранившийся с детства, и новый,еще не опробованный,такой отстраненный,однако, обещающий много интересных и удивительных историй… Деревянные полки,отдающие хвойным лесом, даже пыль,тихонечко примостившаяся в укромных уголках полок и книг,придает свой особый стиль и запах.
Люблю эту лавку,но только частенько страдаю затянутостью описания своих ощущений,находясь в ней. Я зашел,чтобы выбрать что-то новое,придающее мне смысл,временный,но все же смысл. Перебирая книги и перелистывая страницы,я так и не смог подобрать ничего. Просматривая очередную книгу с надеждой в душе,что это именно ТА,я не заметил,как за мной наблюдают очень внимательным,понимающим взглядом.
— Когда не можешь найти, это не значит,что все потеряно и нужного просто нет. Это говорит о том,что ты ищешь не то или  плохо смотришь.— Сказал мне старичок лет семидесяти,с живыми и добрыми глазами.
— Вы знаете,чего я хочу?— Спросил я,недоумевая.
— Дело не в том,что я знаю,а в том,что знаете о себе вы,мой друг.— Ответил мой собеседник с редким спокойствием.
— Понимаете,я давно потерялся в этом мире,я не знаю, зачем,собственно,живу. У меня все есть,семья,дети,даже внук скоро родится. Работа прекрасная,я ее люблю. Но меня тяготит все это,я живу с чувством выполненного долга перед всеми,только не перед собой. Я прихожу сюда лишь для того,чтобы найти себя,свой путь,по которому я еще не прошел. Книги для меня некое спасение, после прочтения какой-либо книги,я нахожусь некоторое время под впечатлением,вижу мир иначе. А потом снова пустота… Глупо,конечно,что книга покажет мой смысл для жизни в этом мире,но возможно,я не нашел свою книгу…
— Знаете,мой друг,это не такая уж страшная,смертельная проблема. Дело в том,что вы и не найдете здесь своей книги.

— Почему же?—Спросил я настойчиво.

— Потому что,мой дорогой,Вы должны написать свою книгу сами. Взгляните на книги,ну взгляните,взгляните(я прошелся глазами по полкам) вы видите частички смысла существования отдельно взятых людей,пусть и придуманных(мягко махнул рукой мой собеседник),но людей со своей историей,которая принадлежит только им и больше никому. Авторы этих книг отчасти тоже вложили смысл своей жизни в собственные творения,хотя бы потому,что они существуют,чтобы писать,рассказывать,давать жизнь слову.

Я молчал,мне нечего было предложить на такой ответ,а старик тем временем продолжал.
— Напишите свою книгу,вложите в нее часть своей души,живите ради того,чтобы запечатлевать моменты из прошлого и настоящего, а затем догадывать будущее. Не теряйте время на то,чтобы искать непонятно что.
— Но о чем же мне написать?
— Поделитесь с миром частью самого себя,наверняка,у вас есть о чем написать,сказать и поразмышлять.
Этот разговор перевернул мою жизнь. Я перестал искать и нашел,я стал писателем,изменил себя. Обрел то,чего мне не хватало. Я просто живу ради того,чтобы наблюдать жизнь и запечатлевать ее на листе бумаги…