Белое пальто войны

Я надеваю войну, словно белые одежды.
И больше ничего не должен холодному чудовищу.
Теперь оно у меня в долгу.
Я обязательно вернусь в этот самый лучший город.
И отпраздную победу. Победу над системой.
Когда я вернусь. А, когда я вернусь?

Волшебные ночи в слепящем неоне. Прохладные лофты высоток.
Интеллектуальные берлоги, с панорамными окнами.
Карлики незаметных баров, кафе и клубов.
Ледяные огни ночных рюмочных.
Запахи фреона и кофе. Нейлона и кожи. Духов и пота.
Ликеров и кислых фруктов.

Безумный город, моя территория.
Моя Мекка-Мокко, мой Иерусалим и третий Рим в одном флаконе.
 
Война, это о диалектике любви-ненависти.
Борьбе и единстве противоположностей.
Стреляюще-режущей квинтэссенции всего происходящего.
 
Мостах и крышах.
Временах года и масках.
О цвето-боли и вкусо-звуке.
О жемчуге, что дешевле песка.
И уксусе, который дороже поцелуев.
Приютах бутербродных патриархов.
И революции стрекоз.
 
Революции, инсинуации, экзекуции, эксгумации. Уленшпигелизация.

Вы всегда потеряете себя в моем городе.
Если успели до этого момента себя обнаружить.
Вероятно, вам кажется, что вы мыслите и существуете?
Наивная вата. Даже мертвые враги живее вас.

  Этот город манит всегда, как в алкогольном бреду юная девушка.
Только после третьего коктейля она превратится не в тыкву, а в пепел.
И нет никакого города. Лишь мясорубка.
Которая перемелет твою чувствительную душку-тушку в вялый фарш.
Сбросит в кипящую маслом сковороду, рутинной, тяжёлой и бессмысленной жизни.

    Бывают ли те, кто выходит из этой адской мясорубки победителями?
Да, есть и такие. Впрочем, тебе, мой друг, это не светит.

(Из не найденных диктофонных записей)

Через десять лет я выброшу тебя из кабины вертолета.
 Но перед тем, как вытолкнуть искореженное тело, я наклонюсь к твоему уху и скажу так громко, что ты вздрогнешь, —"Это я убил их всех".
На мгновение твое лицо потемнеет, потом тело рухнет из вертушки в пропасть и уйдёт навсегда.

Хлопаю рамой окна, выходя на улицу.
Холодно. Октябрь.
Лужи и туман.
Провожу рукой по щеке и смотрю на больное солнце.
Не все хотят любви.
И я не начинаю жизнь заново.
Потому что нет никакой жизни.

Я открываю глаза и слушаю пустоту внутри.
Наверное, меня и правда нет. Только один я это еще не понял.
Когда принимаешь решение, - сразу успокаиваешься.
Все это уже неважно, когда твоя внутренняя война закончилась.
Жужжание телефона.
Брею лицо беккеровским ножом.
Белая рубашка, стакан вишневой водки и сигарета.

2018-2025