Эскорт. 1. 16. Рестарт

Эскорт. 1. 15. На брудершафт
<< http://www.proza.ru/2018/08/04/840


     Поцелуй длился значительно дольше, чем того требовал брудершафт. Открыв глаза, Женя смутился её взгляда и, закуривая, вышел на балкон.

     - Вот и новый день...
     - Да, - к нему подошла Настя. - Ночь, а так светло.
     - Да, светло, - он вернулся в комнату и, взяв плед, укутал её.
     - Почему ты ушёл?
     - Я пришёл, - Женя стоял рядом, обняв её. - Неужели ты меня не видишь? Я стал невидимкой? Я не вижу своих ушей!
     - Ну правда, почему? - она повернула к нему лицо.
     - Я не могу, - внезапно сбросив маску шута, с грустью сказал он. - Не в смысле, что - не могу... Я могу. Но... - и, глубоко вздохнув, посмотрел ей в глаза. - Не могу я, понимаешь? Не могу с этого всё начинать...
     - Это потому что я... - помрачнела Настя.
     - Нет, - перебил её Женя. - Если ты про работу. Просто я хочу всё иначе, с нуля. Вычеркнуть всю прошлую жизнь и начать с новой страницы. С самого начала. Понимаешь?
     - Понимаю, - она отвернулась от него, всматриваясь в уходящую к Фонтанке улицу. - Но мне кажется, что это невозможно.
     - Может быть, - прошептал он. - Но попробовать стоит.
     - Да, наверное, стоит, - тяжело вздохнула она.
     - Замок времени срыт...
     - Что?
     - Пою, - Женя заглянул в комнату и, взяв гитару, вернулся на балкон.

     - "Замок времени срыт и укутан, укрыт в нежный плед из зелёных побегов" - тихо запел он, глядя перед собой в неведомые ей глубины.

     Настя села в кресло и, откинувшись на спинку, вслушиваясь в слова песни.

     - "Но развяжет язык молчаливый гранит - и холодное прошлое заговорит..."

     - Девочка, подойди пожалуйста, - она открыла глаза на незнакомый мужской голос и увидела, что стоит с мокрой тряпкой в руке в конце длинного коридора.

     Где-то неподалёку по радио пел хриплый голос. Она подошла к пожилому мужчине с большим животом, поставив на пол ведро с водой.

     - Ты маме помогаешь?
     - Да, - она вытерла тыльной стороной руки пот на лбу. - Она болеет.
     - Что-то часто она у тебя болеет, - усмехнулся он. - Вы же немного получаете за это? - он кивнул на тряпку.
     - Нет.
     - Хочешь заработать?
     - Да. А что нужно делать? Где-то ещё помыть?
     - Нет. Мыть больше ничего не нужно. Только поклянись, что никому не скажешь?!
     - Клянусь, - она пожала плечами.
     - Вот, - он протянул ей деньги, месячную зарплату матери. - Это твоё, если ты согласишься...
     - На что?
     - Стать моей женщиной.
     - В каком смысле?
     - Заняться со мной любовью... - он испуганно оглянулся по сторонам.

     - "Упадут сто замков и спадут сто оков, и сойдут сто потов..." - надрывался далёкий голос.

     Настю словно ошпарили его слова. Хотелось бежать отсюда без оглядки, со всех ног, но мужчина был директором того предприятия, где работала уборщицей её мать, где фактически работала Настя и на любой ему отказ он мог запросто уволить любого сотрудника.
     Она понимала, что на работу её никуда не возьмут, а мать, узнав, что её уволили из-за Насти, "закопает в могилу живьём".

     - "Потому что любовь - это вечно любовь, даже в будущем вашем далеком..."

     - Хорошо. Я согласна, - наконец выдавила она, раздираемая сомнениями. - Куда мне идти?
     - В мой кабинет, - и ещё раз оглянувшись по сторонам, он открыл перед ней двери. - Проходи.

     Настя закрыла глаза, сглатывая от страха вставший поперёк горла ком и шагнула вперёд.

     - "Звонко лопалась сталь под напором меча..." - где-то совсем рядом пел голос, но уже другой, более приятный, без надрыва и завываний.

     Открыв глаза, она поняла, что задремала на несколько секунд: перед ней сидел Женя с гитарой в руках.
     Настя взяла его сигареты и закурила. Пальцы не слушались и предательски дрожали. Она знала, что никогда не сможет заново переписать свою жизнь, не сможет ничего в ней изменить, подвинуть. Прошлое глубоко въелось в неё ржавчиной.

     - "Хорошо, если знаешь - откуда стрела, хуже - если по-подлому, из-за угла..."

     Да, она не может повлиять на своё прошлое, но может изменить своё будущее: вечно всё равно этим не будешь зарабатывать. Нужно как-то иначе устраивать свою жизнь. Сказки про Золушку и прекрасных принцев остались в далёком детстве, умерли вместе с бабушкой.

     - "...и темница тесна, и свобода одна..."

     Но вот перед ней сидит пусть не принц, уже не молодой, не богатый... Скорее даже нищий! Странствующий трубадур зовёт её с собой. Заманчиво, конечно, но как же сестра, мать? Их ведь не оставишь одних, не бросишь?! А с этим актёром далеко не уедешь! Ну сколько он зарабатывает? Только на скромную еду? А как же она? Чем она будет заниматься, чем жить?

     - "И цена есть цена, и вина есть вина, и всегда хорошо, если честь спасена..."

     Но, может быть, в этой жизни всё же есть место чуду? Случаются ведь иногда с другими невероятные истории. Чем она хуже?! Рыльце-то, конечно, в пушку, но у кого ж оно чистое? Каждый погряз в бездне своих грехов. Но ведь она не для себя старается! Видит Бог, что не для себя! То есть, не только для себя. Но в этом же нет греха - думать и о себе?! Она многого не просит: ей не нужна вилла в Испании, не нужна яхта, дорогая машина или огромная квартира. Она привыкла жить скромно, по-спартански. Неужели и этого много? Неужели и этого она не достойна, не заслуживает? Почему же другим всё так легко достаётся, за что? За какие такие заслуги?

     - "...в прошлом, будущем и настоящем!"

     - Жень? - Настя сидела в кресле с ногами, закутавшись в плед.
     - Да? - он отставил гитару в сторону.
     - Обними меня, - застенчиво попросила она.
     - Замёрзла? - Женя присел на корточки, взяв в ладони её стопы.
     - Немного, - кивнула она.
     - Может - в комнату? - он старался согреть дыханием её ноги.
     - В это время так тихо в городе, - улыбнулась она.
     - Слушай, а ведь правда! - Женя оглянулся по сторонам. - Куда все делись-то? Может, умерли, а мы и не заметили? Пропустили с тобой апокалипсис?! - от страха он зарылся в плед. - О, Боже, нет! - рыдал он. - Только не это! Что мы теперь будем делать?
     - Ты всегда дурачишься, когда тебе страшно? - Настя обхватила Женю за шею, наклонясь над ним.
     - А мне страшно? - удивился он. - Я чего-то боюсь?
     - Каждый чего-то боится, - она прижалась губами к его волосам.
     - Боится тот, кому есть что терять, - он закрыл глаза: от её губ становилось светло и просторно.
     - А разве тебе нечего терять? - шутя, возмутилась она.
     - А разве у меня что-то есть? - прошептал он.
     - Сейчас вот возьму и выброшу твою гитару! - Настя вцепилась в его волосы, отрывая от себя Женину голову.
     - Тогда я не смогу больше на ней играть, - он смотрел на неё светящимися от любви глазами.
     - А если выброшусь я? - она ласково погладила по его лицу.
     - Зачем тебе это? - Женя прижал щекой к плечу её ладонь.
     - Хочу понять, что тебе дорого, - она жадно пила свет из его глаз.
     - Но если ты выпрыгнешь, то уже не узнаешь этого, - он поцеловал её в запястье.
     - Да, я как-то не подумала, - засмеялась Настя.
     - Не уходи, - поцеловал её в ладонь.
     - Я никуда не ухожу, - успокаивая, она погладила его по волосам. - Я же пошутила.
     - Совсем не уходи, - Женя целовал каждую подушечку её пальцев. - Никогда не уходи.
     - Как это? - не поняла она.
     - Останься со мной, - он прижался к её животу. - Зачем тебе всё это? Неужели нравится такая жизнь?
     - Я не хочу об этом, - устало отрезала она.
     - Почему? - Женя поднялся над Настей, всматриваясь в её глаза. - Значит, всё-таки нравится? Пить дорогое вино? Кататься на дорогих тачках? Одеваться в дорогие шмотки?..
     - Что ты знаешь обо мне?! - отвернулась она, промаргивая подступившие от обиды слёзы. - Ничего! Так что - не тебе меня судить!
     - Я и не собирался, - он осторожно повернул к себе её лицо. - Почему ты не хочешь говорить об этом?
     - Не хочу - и всё! - Настя резко отвернулась в другую сторону. - Не твоё дело!
     - А может, всё-таки моё?! - Женя упорно ловил её взгляд.
     - Нет! Не твоё! - она встала с кресла и шагнула с балкона в комнату. - И не надо ко мне лезть с этим!
     - Пистолет, - Женя схватил её за руку.
     - Что - пистолет? - недоумевая, обернулась она.
     - Ты спрашивала, что лежит в банке из-под конфет. Там лежит пистолет.
     - Я не верю тебе! - она нервно вырвала руку.
     - Можешь сама посмотреть, - тяжело вздохнув, он закрыл балкон.

     Настя подозрительно подошла к стеллажу и вытащила из книг банку. Осторожно положила её на диван и медленно открыла крышку. Вопросительно оглянулась на Женю, увидев внутри тряпку в синий цветочек. Но он кивнул, намекая, чтобы она развернула ткань. Настя как сапёр развернула содержимое и замерла, словно наступила на мину.


Эскорт. 1. 17. Игра с огнём
>> http://www.proza.ru/2018/08/09/143