Конфуз

Прапор оставил взвод на углу и убежал куда-то с докладом. Заряды снега, которые ветер швырял нам в лицо, заставили сбиться в тесные кучки. Перетаптываемся...

- Товарищ рядовой! Смирна-а-а! Громкий окрик за спиной заставляет меня вздрогнуть. Мелкий какой-то, для генерала. И папаха на нем, как седло на корове... Надо же, не заметил. Честь не отдал. Нужна ему моя честь? Других забот нет?

В принципе, считалось у нас шиком не отдать честь какому-нибудь прапорщику. Случалось, и офицера могли "не заметить". Но генерала я бы конечно увидел, не появись он, вдруг, для меня со спины. Стоя навытяжку я продолжал раздумывать. - А что, генералы у нас теперь вот так в одиночку по улицам бегают? Не Москва, чай. Это там полковников, как в Перми прапорщиков. В метро не протолкнуться...

Из нашего начальства, по счастью, так никого и не было. Выяснив, напоследок, мою фамилию и номер части, озлобленный офицер удалился. - Ну, вали по холодку... Чем еще можно ухудшить положение рядового в советской армии? Поежившись в зяблой шинельке, я вернулся к прерванным размышлениям.


Рецензии