Я и спорт

В общем, насмотревшись на всякое и сопоставив увиденное с отражением в зеркале, понесли меня ботинки на аэройогУ.

Это когда паришь вся такая на длинных лангетах с полосками ткани, и в хер не дуешь, потому как круче тебя только вареные яйца.

Изначальная цель была не то, чтобы похудеть. Скорее стать такой прям гибкой и пластичной, и если повезёт разучиться бояться летать, и грызть маникюр в полёте.

Прихожу значит. Всё, как полагается, чин чинарём, как у всех. Легинсы красивые натянуты по самые сисники, маечка в обтяжечку с длинным рукавчиком, прическа а-ля дулечка. Настроение подходящее, не смотря на утренние приключения.

Все улыбаются, и радостно напутствуют на успех.

Щас, думаю, как полечу! Обзавидуетесь!

Хрен!

Во-первых, влезть на саму тряпочку, хоть в какой-нибудь не смешной позе, это вам не фигушки воробьям показывать!

Меня кидало и штырило вправо/лево как человека, организм которого спиртное не покидало с рождения.

При этом, ты как-то идиотски закручиваешься в тряпочку, и даже отрываешься от пола, но нифига не в тот момент, когда это готов воспринять твой мозг.

Примерно в эту же секунду начинается паника, и страх упасть дулечкой в пол, и сложиться, как сломанный веер.

А все такие уже влезли, и раскачиваются. И ты, не зависимо от реального веса, начинаешь чувствовать себя беременным слоном.

Во-вторых, поймать общее состояние раскачивания вперёд/назад, тоже, знаете ли, не два пальца об асфальт.

У меня получалось только в стороны. Естественно сметая на своём пути, готовых к полету  более подготовленных барышень.

В общем, чувствую, нет таких, кому я не помешала, или как минимум, не добавила эмоций.

Дальше - больше.

15 мин тренировки, у всех полет нормальный, у меня рука, как-то не пойми как, и не взирая на инструктаж, запуталась в тряпочке. Больно и стыдно одновременно, ибо все такие, ножки вперёд вытягивают, и назад прогибаются, а я двумя руками вцепилась в одну часть моих качелек, пытаясь при этом балансировать так, чтобы ещё и освободить пленённую и слегка уже синеющую кисть, не расплакавшись прилюдно.

Сдохну, думаю, не от стыда, так от неказистости масштаба личности, не взирая на спортивное фигурнокатательное прошлое. Слава Богу, хоть мужиков нет. Почему об этом подумала, не знаю, но тогда это казалось мне капец справедливым.

30 минут тренировки, все послушно вытягивают то, что говорят. Я, пытаясь не слететь с самой тряпочки, распределение по жопе которой нарушила, освобождая руку, стараюсь изображать личный подход к процессу в условиях предлагаемых обстоятельств.

В голове одна четкая мысль: хочу домой, и гори оно всё синим пропадом.

Раскачиваюсь, как могу, стараясь не привлекать особого внимания, что нихрена, конечно же у меня не получается.

По команде, оборачиваю тряпочку вокруг рук, цепляясь за ткань выше, задевая дулечку на голове, до идиотского снятия резиночки, и падения копны волос на спину.

Рука правильно и высоко закручена в тряпочку, но, сука, вместе с резиночкой.

Барахтаюсь, как умею, попутно сдувая со лба распущенные в упражнении пряди. Я, такая, вперёд, волосы назад, я , назад, волосы, блять, везде!

Жарко, и хочется выпить.

Висю на тряпочке, вспоминаю молитву.

Народ вокруг, уже не может не ржать. И главное, всех перевешивает задница, и только меня - башка!

Когда по окончании издевательств я слезла с тряпочки, у меня болело всё! И не на минуточку, а по взрослому.

Тренер Мария, дай бог ей мужа заботливого и детишек побольше, минут десять ещё придумывала для меня утешительные истории на тему «бывает хуже, но реже»

Поняв, что ногами до дома мне не дойти, я вызвала такси. Сесть, села! А по приезду, мне понадобилась помощь водителя, по выкорчёвыванию моего туловища из машины.

В общем, не мое это. Не мое. Рождённый не уметь готовить, летать не может.

Вот завтра встану... ну, если встану, лучше буду два раза бегать.

Или вот, бадминтон! Чудесный спорт! Ящщитаю. Осталось, отыскать на антресоли ракетки.