Эскорт. 1. 17. Игра с огнём

Эскорт. 1. 16. Рестарт
<< http://www.proza.ru/2018/08/07/187


     В комнате повисла тревожная тишина.

     - Он настоящий? - прошептала Настя, стоя над банкой.
     - На все сто, - Женя подошёл к ней вплотную, заглядывая через плечо.
     - Откуда ты взял его? - она обернулась к нему с широко распахнутыми от страха глазами.
     - Из театра, - невозмутимо произнёс он.
     - Значит, не настоящий, - разочарованно протянула она и взяла в руку револьвер.
     - Можешь проверить: пуля внутри, - всё так же безэмоционально сказал он. - Только целься мне сразу в сердце.
     - Что ты такое говоришь? - испугавшись, она бросила пистолет на диван.
     - Он настоящий, - Женя поднял его и, откинув барабан, вытащил патрон.
     - Зачем он тебе? - Настя боязливо покрутила его.
     - А ты как думаешь?
     - Ты хочешь кого-то убить? Меня?
     - Нет, - усмехнулся он, загоняя патрон обратно в барабан. - Зачем мне убивать тебя?
     - Чтобы мир стал лучше, - она загипнотизированно следила за его движениями.
     - От этого он точно не станет лучше, - Женя завернул пистолет в ткань.
     - Тогда кого?
     - А тебе не всё равно? - и закрыл крышку.
     - Зачем ты так? - словно очнувшись от гипноза, она остановила его, взявшись за банку.
     - Как - так? - он смотрел на неё с каменным лицом.
     - Ты хочешь меня обидеть? - его непроницаемость пугала её.
     - Нет.
     - Тогда скажи.
     - Ты же утром уйдёшь и забудешь меня, - словно внушая ей мысль, медленно, не отрывая от Насти взгляда, произнёс он. - Для тебя я - всего лишь один из многих.
     - Не правда! Нет! - она выхватила у него банку. - Я не забуду тебя!
     - "Никогда!" - запел вдруг Женя, взяв гитару и упал на диван. - "Твою любовь, твою печаль, улыбки, слёзы".
     - Чего ты хочешь?! - сдерживаясь от волнения, напряжённо выдавила она.
     - "А за окном...", - оборвав песню, легко, как простую очевидность, сообщил он. - Чтобы ты осталась! - и так же внезапно продолжил петь. - "...всё так же стонут провода".
     - Зачем я тебе? - Настя хотела испытать его, понять серьёзность намерений, глубину его чувств. - Неужели нормальных нет?
     - "И поезд мчит меня..." - Женя заглушил ладонью струны. - А что значит - нормальные?
     - Обычные, как все, - но пробиться ей сквозь маску шута оказалось невозможно.
     - Как все? - от удивления он вытаращил глаза. - Это как?
     - Не притворяйся, что не понимаешь!
     - Объясни, пожалуйста.
     - Ты хочешь меня унизить, да? - её пальцы побелели, крепко сжимая банку. - Не эскортницы!
     - Ишь ты, слово-то какое - эскортницы! - он заиграл "Цыганочку". - Модное, в духе времени! А чем они отличаются от проституток?
     - Я не проститутка! - покраснев от раздражения, крикнула Настя.
     - Это я понял, - сев на диване, он поставил гитару на пол, оперевшись подбородком о гриф. - Но в чём отличие? Объясни дедушке.
     - Во многом! - глаза её зло сверкнули. - Я сопровождаю бизнес-персон на деловых мероприятиях.
     - Прямо цитата из Википедии, - ядовито оскалился он. - И трахаешься с ними?!
     - Да, трахаюсь! - она едва удержалась, чтобы не ударить его. - Мне хорошо за это платят.
     - За то, что хорошо трахаешься? - невинно спросил он, хлопая ресницами.
     - За всё! - Настя задохнулась от злости. - Некоторым просто хочется поговорить! Как тебе вот!
     - Что?! - отбросив игру, вскипел Женя. - Ты думаешь, мне не с кем поговорить? Что я весь такой одинокий, несчастный? Что меня все обижают кругом? Что я не могу жить в этом жестоком, бездушном мире?! - с каждым словом он заводился всё больше, задетый за живое. - И поэтому решил себе пустить пулю в лоб?!
     - Значит - себя, - тихо сказала она. - Я так и думала!
     - Что - себя?
     - Убить! - опасаясь, как бы он не набросился на неё, Настя отступила на пару шагов. - Ты решил себя убить, да?
     - Ой! Только вот давай не будем, ладно? Лечить меня там, воспитывать, втирать, что такое хорошо, а что такое плохо! Сам разберусь, не маленький! - Женя свирепо шагнул к ней. - Верни мне его!
     - Нет! - от страха у неё задрожали руки и банка, упав на пол, изрыгнула из себя содержимое.
     - Ну слушай, уже не смешно, - от неожиданности он вздрогнул. - Это не игрушка. Ты можешь покалечиться.
     - Пусть! - опередила его Настя, схватив револьвер. - Не подходи!
     - А то что? Выстрелишь в меня? - лихорадочно просчитывая расстояние и время, за которое он сможет выхватить пистолет, Женя метнулся вперёд. - А может, я только этого и добиваюсь?
     - Я в себя выстрелю! - упёршись спиной в дверь, она поднесла дуло к виску.
     - Не-не, так дело не пойдёт, - резко тормознув, он поднял вверх руки. - Вообще-то это была моя идея, а ты украла её. Так не честно! Это же плагиат!
     - Ну и что?! Я не отдам его!
     - Ну, знаешь?! - он беспомощно обвёл комнату взглядом. - Это же воровство, грабёж! Ты хочешь, чтобы я ментов вызвал?
     - Вызывай! - не уступала она. - Ты же сам украл его!
     - Да пошутил я! - улыбнулся Женя. - Это просто игрушка. Купил для спектакля.
     - Игрушка? - недоверчиво спросила она. - А я вот сейчас проверю её, - и слегка нажала на курок, зажмурив глаза.
     - Ты чего, совсем что ли?! - закричал он, падая, запнувшись о гитару. - Что ты делаешь?!
     - Так ты же сам сказал, что он игрушечный.
     - Я имел ввиду, что он не боевой. Это травмат, обычный травмат. Им нельзя застрелиться. Но ты можешь покалечиться.
     - Травмат? - Настя подозрительно покрутила в руках пистолет.
     - Да!
     - Обычный?
     - Да!
     - Покалечусь?
     - Да...
     - Хорошо, - направив дуло себе в бедро, она испытующе посмотрела на Женю.
     - Не надо! Прошу тебя! Не делай этого! - испуганно шептал он. - Пожалуйста!
     - Почему? - сощурилась она. - Это же травмат?
     - У тебя после этого будет сильно болеть нога.
     - Ну и что?
     - Ничего. Ты не сможешь ходить.
     - Ну и хорошо. Ты же этого хочешь, чтобы я осталась? Будешь за мной ухаживать, кормить с ложки, выносить горшки.
     - Нет. Не хочу.
     - Чего не хочешь? Выносить горшки или кормить с ложки?
     - Ничего не хочу, - поднявшись с пола, устало произнёс он и сел на диван.
     - Какой ты непостоянный! То просишь, чтобы я осталась, то выгоняешь! Тебя не поймёшь.
     - А тебе не надо понимать, - не смотря на неё, Женя протянул руку. - Отдай пистолет!
     - Нет! - холодно отрезала она. - Я оставлю себе на память. Тем более, что он травмат. Будет меня защищать. А ты себе новый купишь. Сколько он стоит?
     - Много!
     - Столько хватит? - порывшись в сумочке, она бросила на стол конверт.
     - Нет, - угрюмо бросил он, не оглянувшись.
     - Он что, золотой у тебя? - измывалась над ним Настя. - Вроде обычный. Ты думаешь, я не знаю, сколько стоит травмат? Ты же говорил, что ты жмот?! Неужели не видишь выгоду? Купишь себе новый и ещё останется. На целое ведро "Hennessy" хватит.
     - Не нужны мне твои деньги, - Женя поморщился от боли, обхватив руками голову.
     - Почему? Потому что я проститутка? Боишься испачкаться?
     - Нет, - простонал он. - Просто верни мне его.
     - Вот заладил как попугай! - со злости она пнула по пустой банке. - Почему ты мне врёшь?! Ты меня совсем за тупую няшку держишь?! Ты думаешь, я не отличу подделку?
     - Мне всё равно. Просто отдай и катись куда хочешь.
     - Я уже сказала тебе - нет! - закричала она. - Не отдам и всё! Понял?!
     - Как ты меня достала! - боль в голове пульсировала с такой силой, что казалось ещё немного и она взорвётся. - Ладно, - сдался он, подойдя к окну и прижимаясь к холодному стеклу. - Если он тебе так нравится - забирай! Забирай всё, что хочешь! Только оставь меня, пожалуйста. Уходи!
     - Что ты за человек такой? - искренне возмутилась Настя, сев в кресло. - То в любви мне признаёшься, чуть ли не замуж зовёшь, то вдруг на улицу выгоняешь, выбрасываешь как вещь?! Это что, издержки твоей профессии? Запутался, какую роль играешь?
     - Чего ты хочешь? - не оборачиваясь, тихо спросил он. - Я тебя не держу. Деньги на столе. Бери, что нравится и...
     - Я уйду, не переживай, - она спрятала пистолет в сумочку. - Закончится моё время и уйду.
     - Ты свободна. Я отпускаю тебя. Ты мне больше не нужна.
     - Да поняла я, поняла! - расстёгивая рубашку дрожащими пальцами, она держалась из последних сил, чтобы не расплакаться. - Какие нынче мужики пошли?! Нервные все, слабые, совершенно не умеют держать себя в руках, сами не знают, чего хотят. С женщинами ведут себя как последние скоты. А про то, как добиваются их, я уж молчу!
     - И всё это говорит та, кто торгует собой! - ехидно заметив, повернулся к ней Женя.
     - Да, торгую! И не скрываю этого! - стоя перед ним в одном нижнем белье, Настя искала глазами платье. - Зато я помогаю своей матери и сестре, а ты только о себе думаешь. Скажи, когда ты последний раз хоть кому-нибудь помогал?
     - Что? Ты меня обвиняешь... - опешил он от её наглости. - Да я...
     - Что? Ну что?
     - Я в туалете ремонт сделал! И на кухне!..
     - И тебе никто за это не поставил памятник? Какие жестокие люди! - не найдя платья глазами, она стала перерывать всё вокруг. - Не переживай, я напишу на твоём надгробии: "Он застрелился, потому что ему не вручили за сортир Оскара". Сам-то слышишь, что говоришь?! Ну ответь хотя бы перед тем, как умрёшь: почему ты сделал ремонт, для чего, для кого?! Я уверена, что для себя! Чтобы все ходили и покланялись тебе как божеству! А когда этого не случилось, у тебя опустились руки. Ты обиделся на всех и всё бросил. И даже дверь в туалете не покрасил, так и оставил её ободранную, в шпаклёвке...
     - Замолчи!
     - Не привык слышать правды о себе?! Я же забыла, что ты актёр! Тонкая ранимая натура! Привык играть в свою ложь в своём выдуманном мире. А с реальными людьми в реальном мире как тяжело, да?!

     Женя подскочил к креслу, где лежала её сумочка, но Настя опередила его.

     - Не подходи, я выстрелю! - она приставила дуло к виску.
     - А как же твоя бедная мама с сестричкой? - остановился он, выгадывая момент. - Неужели ты их бросишь? Оставишь одних на произвол судьбы ради дрянного актёришки?! Да брось, я не стою того, твоей жизни, пусть даже такой. Оставь пистолет, хватай деньги и беги, забудь меня как кошмарный сон!
     - Я выстрелю! - прошептала она.
     - Не выстрелишь! - он грубо вырвал у неё револьвер. - Ты слишком любишь себя! Любишь эту жизнь, красиво одеваться. Сколько стоит твоё нижнее бельё? - и зацепил пальцем бюстгальтер. - Ты знаешь, сколько моей матери нужно было горбатиться, чтобы купить такие же как вот у тебя тряпочки на верёвочках? Месяц! А то и два!
     - Это для работы!
     - Ну конечно, я же забыл, какая у тебя работа?! - наступал на неё Женя. - И пьёшь ты не что-то там, а "Hennessy" ради работы, конечно. Нельзя же вот до такого опускаться... - он кивнул на бутылку вина.
     - Меня клиенты угощают! - защищалась Настя.
     - Да-да, я понимаю, - сочувствующе кивнул он. - Но потом, когда приходишь домой, не можешь глядеть на подобную бормотуху, а совесть залить-то чем-то надо, если она, конечно, ещё осталась. Как говорится - профдеформация! - и сильно оттянув бретельку бюстгальтера, отпустил её. - Издержки профессии!
     - Да, я люблю жизнь! - заплакав, она оттолкнула от себя Женю. - Мне нравятся дорогие вина! Я люблю дорогое бельё! Я же сама всё покупаю себе. Никого не прошу, не заставляю. Но я не виновата в том, что твоя мама так жила и ничего не могла себе позволить! Ты думаешь, ей не хотелось красивой жизни? Скажи мне и я уйду, оставлю тебя. Только честно скажи!
     - Хотелось, - он растерянно наблюдал, как Настя, плача, металась по комнате в поисках чего-то.
     - Ну вот видишь?! Всем хочется. Так устроен человек - всё время чего-то хотеть. И это не преступление. Страшно ничего не хотеть, как ты. Да и то! Ты просто хочешь покоя. Но я тебя разочарую: покоя не будет. Его ещё заслужить надо! И не таким вот образом! - она кивнула на револьвер. - Просто поверь. Я понимаю, что слова проститутки для тебя звучат неубедительно, но поверь мне на слово. Да и мама твоя не для того столько мучилась с тобой, не для того родила, чтобы ты сейчас застрелился. О ней хотя бы подумай, если уж тебе дела нет до своего отца и брата.
     - Остановись! - Женя подошёл к ней, схватив за плечи.
     - Я всё сказала, - раздражённо высвободившись, она вышла в маленький коридор и сняла с вешалки свой плащ. - Я ухожу, больше не буду тебя доставать.
     - Нет, я хотел сказать - останься, - он протиснулся к выходу, загородив дверь. - У меня же есть ещё время?
     - Я останусь, но с условием, - Настя стёрла с лица слёзы. - Поклянись, что ты не будешь в себя стрелять.
     - Я не могу... - измученно сказал он: головная боль не отступала.
     - Тогда я пошла, - она схватилась за дверную ручку. - Прощай!
     - Подожди! - умолял Женя. - Ну подожди, прошу тебя!
     - Поклянись! Поклянись своей матерью, если ты её хоть капельку любишь или любил!
     - Клянусь.
     - Я не слышу!
     - Я клянусь тебе своей матерью, что не застрелюсь!
     - Так-то лучше, - смягчилась Настя. - Можешь раздеть меня.
     - Спасибо, - сняв с неё плащ, он вернул его на вешалку.
     - Не за что, - натянуто улыбнулась она.
     - Спасибо, что осталась, - он бережно взял её за руки.
     - Ты оплатил моё время.
     - Прости меня. Прости, - шептал он, целуя ей руки. - Можно я тебя обниму?
     - Это входит в стоимость услуг, - отстранённо сказала она. - Мне огласить весь список? Всё, что ты можешь со мной делать?
     - Прости! - Женя опустился на колени, обнимая её. - Умоляю тебя, прости меня! Я бываю таким бесчувственным, таким жестоким, ядовитым... Прости! Прости! Прости!

     Настя схватила его за голову и с силой прижала к себе.


Эскорт. 1. 18. Предложение
>> http://www.proza.ru/2018/08/10/1091