Столько

На свете столько стихов ещё тобой непрочитанных! Столько раз ты ещё затеряешься в безнадёжных поцелуях с поэзией! Еще столько раз реальность приложит к твоему носу нашатырь возвращения! Но вернёшься - уже чуточку иным. Изменившимся. В зеркало глянешь - разницы не заметишь. А вот крохотный берёзовый листик, приставший к спине - прихватил оттуда, посмотри! Поэт - тот, кто видит сердцем, и им говорит. Кто не держит мыслей, не держит зла, и всё отпускает. Он свободен. У него нет отпусков. Нет готовых ответов и рифм. Он не знает, что в следующую секунду быть может ты прочтёшь его стих. И вдруг опять что-то такое с тобой произойдёт, что ты захочешь светить. Неважно кому, лишь был бы тот человек. Ритм стиха раскачал твою колыбель. И конечно же ты хочешь лететь! О, как бы здорово было сплестись с ними лучами! Языками пламени сжигать всё бренное в одном костре. Сжечь всё нечистое, и потом долго ещё до рассвета тлеть крохотными угольками, бок о бок, до конца света. До нового стихотворения. А потом до ещё одного пробуждения. На свете столько ещё стихов тобой непрочитанных! Жизнь - неподсчитана. Но даже в арифметике есть своя рифма. И как вдруг хочется -  будто в ночи фейерверка взрыв - срифмовать твоё мгновенье с с моим!