Не брать!

Из сборника «Дни памяти моей»


Летом 2018 года в штате Коннектикут произошло чудо чудное, диво дивное. Нашествие грибов. И никаких там тебе сыроежек, волнушек, свинушек. А самых что ни на есть белых. В самом деле, чудо да и только. Ибо за предшествующие двадцать два года моего присутствия в этих краях ничего подобного не наблюдалось. То есть маслята, козлята, дубовики в обозримые годы мною собирались, чего не скажешь об аборигенах – американцы вообще не смыслят в лесных грибах и, даже увидев их, спокойно проходят мимо. Это не означает, что они злостные враги этого продукта природы. Напротив, очень даже любят. Но собирают грибы исключительно в супермаркетах  и в ресторанах. Правда, не лесные, а парниковые, в основном, шампиньоны.
Что ж, мне это только на руку. В разгар сезона где-то в октябре я на глазах изумлённой публики срезаю под корень моховики, маслята и козлята. На недоуменный вопрос, что я делаю, они мысленно крутят пальцы у головы, что по всему означает, что у меня самого с головой не совсем порядок. Мне же они представляются чистоплюями, не желающими поклониться его величеству лесному грибу.
Но вернемся к небывалому подарку – урожаю белых. В своё время в журнале «Юность» мне довелось прочитать великолепную книгу Владимира Солоухина «Третья охота». Автор, будучи сам заядлым грибником и обладая к тому же даром живописания, с таким смаком раскрыл эту тему, что людям небезразличным стали сниться  грибные сны. Я не был исключением. То было время моей юности, и каждое лето, выезжая на природу, я устремлялся в лес на охоту.
В Подмосковье  на один гриб приходилось тогда, как минимум, с десяток моих конкурентов. То и дело в лесу раздавалось эхо- перекличка тех, кто ходил по грибы группами.  Меня это крайне раздражало, особенно тогда, когда кто-то громко сообщал об очередной находке. У меня были свои потайные места, которые часто, к разочарованию, раскрывались, и я терял монопольное право владения.
Следует сказать, что в те времена я проводил летние каникулы на даче у своей тётки. Деревня «Лужки» располагалась на 75-ом километре старого Волоколамского шоссе или в 14 километрах от железнодорожной станции «Новый Иерусалим». Посёлок «Старых большевиков», где жила семья тётки, находился рядом с деревней.
Именно отсюда я и делал ежедневные вылазки за грибами. Идеально было вставать на заре и спешить в лес, дабы опередить конкурентов. Увы, не я один был такой умный. Результатом нашествия чужаков было то, что мне приходилось истратить немало часов, чтобы принести домой более-менее приличную корзину. Честно говоря, я всегда был эстетом и отворачивался от всяких там свинушек, груздей и сыроежек, не считая их достойными себя. Зато радость при находке белых, подосиновиков и подберёзовиков была искренней, неподдельной. Надо было видеть меня в эти минуты счастья. На даче, раскладывая собранное, я не брезговал подсчётом. В среднем урожай боровиков, как самых привлекательных грибов, был где-то на уровне 20-ти штук. Мы с теткой чистили их. Белые и подосиновики или по-местному, красяки шли на засушку. Их мы чистили, нарезали на небольшие кусочки, накалывали на спицы и ставили последние в заполненную песком кастрюлю на печку. Там они выдерживались два-три дня. И какой же суп из них варили зимой!
Прочие грибы шли на варку, жарку, мариновались. А по ночам мне снились поляны, на которых из под еловых лап на меня смотрели очаровательные  боровики.
Иногда моим спутником становился кузен Феликс. Он был на восемнадцать лет старше меня, но это не уменьшало его энтузиазма, когда с корзинками наперевес мы входили с ним под кущи леса. Как сейчас помню весёлые стишки, что мы сочинили во время наших блужданий.

Берём плетёнки,
Идём в Веретёнки.
Собирать опёнки,
Козлёнки,
Маслёнки.
За нами идут кто?
Девчонки.

К чему это я? Да, к тому, что мы бродили по лесу с моим двоюродным братом. И как-то раз, как это сейчас произошло в Коннектикуте, накануне выпали дожди, и произошёл неимоверный взрыв в грибном царстве. В тот памятный день было столько белых, что выходя со двора, Феликс произнёс историческую фразу: «Не брать»! Имелось в виду, что мы ничего, кроме боровиков, брать не должны. И в самом деле. Мать природа одаривала нас на каждом шагу. Мы только успевали срезать белые грибы и, отделив ножки от шляпок, укладывать их в корзины. На сыроежки, лисички и прочие волнушки – ноль внимания. Но когда я набредал на стайку красяков - благородных подосиновиков, и был готов присоединить их к белым, Феликс с суровым видом произносил сакраментальные слова: «Не брать»! И я с глубоким вздохом опускал готовый к художественной резьбе нож.
В тот памятный день наши корзины были полны исключительно белыми. И даже присутствие в лесу других сборщиков ничуть не огорчало. Всем грибной бог послал в полной мере.
Возможно, я бы не стал возвращаться к событиям более чем полувековой давности, если бы не неожиданный дар небес уже на другом континенте, там, где его по определению не должно было быть.
И вот, собирая урожай белых грибов на американской почве, я припомнил слова покойного кузена: «Не брать»! И я не стал брать ничего кроме…