Это была не любовь

Это была не любовь.

Я просто засыпал думая о том, как мы воспитываем детей. Я искал её в каждом прохожем и с доброй грустью улыбался, наблюдая за парочками в парке, представляя на их месте нас.
Я не любил её, я лишь надевал теплый свитер, зная что она бы просунула под него ладони и грелась, утыкаясь в мою грудь. Нет, я никогда её не любил, что вы.
Каждое утро, заваривая крепкий зеленый чай, клал на одну ложку сахара меньше, ведь ей нравится именно такой чай, безумно горячий и терпкий, как поцелуи, которые я мечтал ей отдавать всю свою жизнь.
Я смотрел на цветы и хотел высадить их возле дома, только бы она начинала день с улыбки. Это была не любовь. Я не знаю и никогда наверное не узнаю, что же разрывает мою грудь. Почему я засыпаю в обнимку с подушкой представляя её? Такую красивую, с глубокими глазами и тонкой белой кожей.
Возможно, я сошел с ума? Но каждую минуту я живу с мыслью, что хочу сделать её самой счастливой девушкой на планете. Будь она только рядом.