Бутылка коньяка заменит завтрак мне,
Пустые разговоры ваши на обед,
В душе какой-то мрак, что лезу по стене,
Пздц, я так устал барахтаться на дне.
И все, что щас ты видишь это - правда я:
Бухой, не брит, и весь как чёрт помят,
К моей душе доступ закрыт на все врата,
Я возвращался в ад, чтоб передать слова
Твои,
Которые любила говорить по червергам.
Горит
Все наше осознание миров во снах.
Летит
Все в тарары, и не исправить больше нам
Всё то,
Во что не верила весна...
Без названия
© Copyright: Максим Радаев, 2018
Свидетельство о публикации №218081300952
Свидетельство о публикации №218081300952
Рецензии