Игры со смертью

Игры со смертью ничем хорошим закончиться не могут.
Но я решил бросить этой суке вызов. Я решил поиграть.
Передо мной — револьвер, который достался мне от отца. Револьвер и бутылка водки. Если её величество Смерть соизволит, то я умру после первого выстрела. Очень на это надеюсь.

За окном давно стоит ночь. Кухня пропитана запахом дешевых сигарет. Почему-то очень хочется курить. Делаю затяжку, откидываюсь на спинку стула и выпускаю кольца дыма изо рта. В руках крутится металлический револьвер с одним патроном. Ну давай, приди за мной. Не всё же уходить из жизни только самым лучшим.

Самым лучшим. Юля была самой лучшей. Была лучиком света в моей жизни. Я встретил её в одном из книжных. Золотистые кудрявые волосы, спадающие до плеч, розовый свитер и джинсы. Она повернулась, одарила меня счастливой улыбкой и что-то спросила по поводу книги, которую она держала в руках. До сих пор помню, что это был Макс Фрай. Там же мы и познакомились.
Это были лучшие четыре года в моей жизни. До вчерашнего дня. Пока какой-то придурок, несшийся на огромной скорости, не сбил её. Я пытался оттолкнуть её, пытался, но было уже поздно. Автомобиль, просвистев на огромной скорости, понёсся дальше. Чмошник. Сидел бы он сейчас напротив — эта пуля в револьвере предназначалась бы ему.
Но его здесь нет.
Будем играть до победного.

Я делаю глоток из бутылки, кручу барабан револьвера о свою руку и приставляю к виску. Ни один мускул не дёргается. У меня нет права на ошибку. Я нажимаю на спусковой крючок.
Громкий щелчок.
Один ноль в мою пользу. Ещё глоток водки. Ещё одно кручение барабана.

На столе вибрирует телефон. Экран загорается ярким светом. Новое сообщение в WhatsApp. Отправитель — «Стража». Простое и банальное «привет».
Здорово. Вместо госпожи Смерти со мной поздоровалась интернет-страшилка.

Пару дней назад мы сидели с Юлей во дворе, болтали о великом и потягивали пиво. Солнце уже село за горизонт, на улице зажглись фонари. Несмотря на позднее время, недалеко от нас бегали дети. Их пьяные родители сидели неподалеку. Дети столпились у соседней лавочки. Кто-то из них держал телефон, экран которого все старательно пытались разглядеть. За их гулом и постоянным перебиванием друг друга до нас доносились лишь отдельные фразы.
— Это же «Стража», давай напишем ей, — кричал какой-то мальчик лет семи.
— Она убьёт нас, — едва скрывая страх, отвечала девочка.
— Она не может убить. Это просто страшилка.
— Давай проверим, — мальчик в оранжевой кепке настойчиво пытался завладеть телефоном.
Мы с Юлей озадаченно переглянулись.
— Кто такая «Стража»? — спросил я чересчур громко.
Не успела Юля ответить, как мальчик в круглых очках оторвал взгляд от телефона и посмотрел на нас.
— Это призрак, — почти шёпотом сказал он, — она убивает, если ей написать.
Я лишь усмехнулся и сделал глоток пива. Очередная интернет-байка. Вроде Синего Кита, Момо или подобных вещей, коих в интернете навалом. Одни школьники пугают других школьников с неокрепшей психикой. В конце самый неустойчивый совершает суицид. Гонка без победителя.
— Дети, не ведитесь на эту ерунду, — попыталась образумить их Юля, а после улыбнулась мне, — если захотите умереть, поговорите сначала со своей мамой. Будет больше пользы.
— А вот вы возьмите и напишите ей, — выкрикнула какая-то девочка.
Юля едва открыла рот, чтобы что-то сказать, как я достал телефон и уверенно сказал «Давай номер».
Мальчик подбежал ко мне и продиктовал номер. Я написал «Привет», и он отошёл обратно к толпе.
— Ну что, теперь мы умрём? — посмеялась Юля, положив голову мне на плечо.
— Конечно, — улыбнулся я, — оно придёт за нами.
На следующий день Юлю сбила машина. Школьники бы списали всё на злой дух «Стражи», а я бы списал её смерть на пьяного отморозка за рулём, который купил себе права.

И вот теперь кто-то сидел по ту сторону экрана и отвечал мне.
— Давай, убей теперь и меня, — истерически посмеялся я.
«Я знаю, что ты сейчас делаешь» — высветилось новое сообщение.
Прекрасно. Великолепно. Может расскажешь и мне?
«Пришла пора умирать».
Десять баллов за проницательность и один за актёрскую игру. Очень надеюсь, что это случится очень скоро. Быстрее, чем ты думаешь. Я бросил взгляд на револьвер и усмехнулся.
Новое сообщение. На этот раз интернет-тролль под именем «Стража» прислал фотографию. На ней мы с Юлей сидели на траве, она обнимала меня одной рукой и целовала в щёчку, а второй пыталась сделать селфи.
Знаете байку про то, что перед смертью проносятся мгновенья жизни? Бред это всё. Перед смертью их вам присылает «Стража». Скоро можно будет собрать целый альбом. Я был чересчур пьян, чтобы испугаться взломанного телефона и какой-то фотографии. Но на глазах невольно проступили слёзы. Чёртова сука.
«Что ты будешь делать, если кто-нибудь на самом деле умрёт?», — написал я, — «Не боишься, что тебя посадят?».
«Время умирать. Тик-так».
Опять то же самое. Спасибо. У меня больше нет времени на разговоры с тобой. Я бросил телефон на стол, сделал последнюю затяжку и приставил револьвер к голове.

Как только я хотел нажать на курок, послышался громкий и отчётливый голос.
«Пыщ! Пыщ! Пыщ!» — кричали мне в окно. Дело в том, что я жил на первом этаже. И я был уверен, что кричат не с крыльца, а именно мне в окно. Кто-то не поленился встать на небольшую трубу и дотянуться до форточки.
«Тыдыщ! Пыщ! Тыдыщ!» — снова чей-то женский голос.
Я убрал револьвер от виска и посмотрел в сторону окна. Надеюсь, это «Стража» пришла за мной. Или всё же Смерть. В следующее мгновенье раздался стук в окно. Я слишком пьян, чтобы бояться. И слишком устал.
Я поднялся с кресла и подошёл к окну. Отгородив шторы, я увидел затылок с тёмными волосами. Покачивающееся тело стояло на трубе прямо под моим окном и держалось за подоконник.
— Что надо?! — громко сказал я в приоткрытую форточку, сжимая револьвер в руке.
Девушка подняла на меня взгляд. Вика. Моя соседка по подъезду. Пьяная в хлам Вика качалась у меня под окном.
— Что за невнятные звуки ты издаёшь?!
— Прости, — она икнула, — думала, может ты спишь. Не хотела тут серенады петь.
— Что ты хотела? — спросил я, — и слезь с этой трубы.
— Марк, открой, пожалуйста, дверь, — заплетающимся языком сказала она, — я ключи забыла.
Сука! Мне дадут сегодня спокойно умереть?!
Я кинул револьвер на табуретку, задвинул её под стол и пошёл открывать дверь. Как только домофонная дверь оказалась открыта, Вика накинулась на меня с объятиями. На ней было жёлтое платье, несмотря на то, что на улице было достаточно прохладно. От неё несло алкоголем. Впрочем, я был не лучше.
Я поднялся с ней по лестнице.
— Марк, — попытавшись изобразить виноватое лицо, сказала она, — я это… ключи забыла, и мне как-то неудобно… в общем, можно сегодня переночевать у тебя? Обещаю, я не доставлю много… проблем. Завтра же отзвоню… этой… Кате.
Я тяжело вздохнул и кивнул в направлении входной двери в квартиру.
— Спасибо, — снова накинулась она на меня и поцеловала в щёчку.
Довольно странные ощущения. Никогда не думал о том, чтобы ко мне кто-то прикасался помимо Юли. Впрочем, Вика не была в курсе моей проблемы. Она вообще почти ничего не знала о своих соседях, а уж тем более о смерти их близких.
Вика прошла на кухню и бросила взгляд на бутылку водки и включенный телефон. На экране всё ещё горела зловещая аватарка «Стражи» и последние сообщения о смерти.
— Развлекаешься? — улыбнувшись, она повернулась ко мне, — бросай ты это дело. Игры со смертью ничем хорошим закончиться не могут. А это школьникам больше заняться нечем, кроме как людей пугать.
В следующее мгновенье она рванула в туалет и проблевалась. Мне пришлось держать её за волосы. Романтика.

Через минуту под её невнятные «прости» я отвёл её в комнату и уложил на кровать.
— Марк, прости, я…
— Спи. Завтра поговорим, — сказал я и машинально накрыл её одеялом.
Закрыв дверь, я прошёл обратно на кухню.
Револьвер. Водка. «Стража».
Будет не очень красиво с моей стороны, если Вика завтра проснётся и обнаружит на кухне труп с вышибленными мозгами. Совсем не красиво. Чёртова мразь. Испортила мне планы. Да пошла бы она… так, надо выдохнуть. Всё хорошо. Вика ничего плохого не сделала. Она просто жертва обстоятельств. Я бросил револьвер на стол, сделал ещё несколько глотков из бутылки и хотел отправиться спать, как телефон запищал снова.
«Ты скоро умрёшь».

В жизни есть гораздо больше поводов умереть, чем угрозы интернет-страшилки.
Но ещё больше поводов есть не умирать.
И один из них сейчас пьяный лежит у меня на кровати.

«Да и пошла ты нахуй», — ответил я и отправился спать.