Самая долгая дорога

Сашка умирал… Звонок незнакомой для нас жены: «Саша. Рак. Осталось два - три дня… Он много о вас говорил в последнее время… Может быть … Вдруг ему будет легче. Я, правда, не знаю.» 

Тридцать с чем-то лет всяких авантюр, приколов, потом пропасть лет на пять-шесть. И… вот... здрастье.  Помираем тут…  Вот же недавно… четыре года назад, выпивали в кабаке. Было все… Ох, все как было… Да… пальцев на ногах у него уже... Диабет. Но ведь он же приперся… И мы уж так… Как всегда! А походы. А палатки. А песни у костра! А его спина, которая всегда у тебя перед  рожей и ты за ней как за спиной! А это его: "Стол, стул, электронная почта... Что еще надо человеку, чтобы встретить старость?"

Не все сказали «хоп!» Те, кто сказал, поехали…  Дорога не плутала, но била мелким снегом в лобовое стекло. Завернули в  поселок. Жена выбежала на дорогу: «Ребята! Вот сюда… Вот здесь. Только я ему ничего про вас не говорила.  Он очень нервный… Мы делали КТ… там метаста…»

«Ты че разлегся?!» «А..а..?!!» «Шурка, здорова!» … «Ёеее...Ребята..!»

Дорога шла обратно. Снег бил наискось. «А может? Ну ведь должно же..?» «Да нет... Все. Завтра-послезавтра. Ну что ты пьешь из горла?»  «А… Он мне..со мно..» «Старик. Тебе почти 60. Разревись еще нам тут..» «Это... жизнь… Может он последнюю рюмку водки с нами выпил?  И ему чуть легче стало.. и нам». «Да… и про Алушту. И про звезды говорил…»  «А вот помнишь на Яхроме… Мы прошли, а ты, как начали наливать, бегом, босиком... по снегу..»  «А вот…» «А помнишь…» «А…»

Сашка умер через день. Мы так и не собрались съездить на его могилу.