Тишина. Застывшая, прозрачная
Тишина. Такая зыбкая, легкая.
Это что-то волшебно-мрачное.
Что-то близкое. Что-то далёкое.
Здесь пахнет свечами. Побелкой. Пылью.
Она летает в мраморной высоте
Этих огромных сводов. Они забыли,
Давно забыли о своей красоте
В старом готическом храме. Здесь холодно
Так странно холодно для лета.
Все зажаты тисками голого,
Яркого, почти неприличного света.
Он играет бликами в глазах людей,
Целует мертвенно-бледную кожу
Мраморных статуй. Безликих камней,
На живых так нелепо похожих.
Свернувшаяся в груди пустая грусть.
Хочется спрятаться здесь, от мира уйти,
Забыть, пропасть. Отдохнуть.
Может быть что-то найти.
Я очень хочу найти.
Хочу так тихо сказать:
«Я виновата. Прости. Защити»
Верить. Верить лучше, чем знать.
Особенно в этом шуме тишины.
В парадоксе истины.
Мне есть, что искать.
Но я не могу найти.
Верить
© Copyright: Изольда Кривухина, 2018
Свидетельство о публикации №218081701592
Свидетельство о публикации №218081701592
Рецензии