Вечер. Метро. Час пик.
Красная, винная ветка.
Пьяница горький сидит,
Рыча и ругаясь едко.
Смятый, сплющенный вид.
Морщины серого лба.
Он что-то мне говорит.
Не мне? Кому же тогда?
Тупой и счастливый взгляд.
Улыбка пустого лица.
Он был как-будто бы рад,
Полный яда и зла.
Часто, с трудом сопит,
Под тяжестью живота.
Водку в бутылке хранит
С маркой истёртой: "вода",
И нервно её теребит.
Приложится иногда.
Сам собою убит.
Мумия, что жива.
Пьяница
© Copyright: Изольда Кривухина, 2018
Свидетельство о публикации №218081701692
Свидетельство о публикации №218081701692
Рецензии