Он не курил уже четырнадцать часов.
Проснулся. Мылся. Ел и кофе пил.
Ему Осанну пел хор нежных голосов.
Открыл он пачку... и не закурил.
Он шел к метро и тоже не смолил.
Он вышел из метро и снова шел.
В карман засунул руку. Прошептал:
- Мне хорошо, мне хо... И не достал.
Три месяца он жил без сигарет.
Потом он умер. Чем и свел на нет
Надежды, упованья и усилья.
О мертвых - хорошо иль ничего.
И лишь одно скажу я про него:
И птице иногда мешают крылья.
ПИКЕ
© Copyright: Елена Дунская, 2018
Свидетельство о публикации №218081700085
Свидетельство о публикации №218081700085
Рецензии