Конкистадоры неба

Из всех миров, из всех твоих земель, Вселенная -  я б выбрал только эту,
наполненную водами планету, где рассекает плоть зимы капель,
и в стороны четыре дышит ветер.

Из красок всех оставил бы себе - все те, что в радуге, все семь, и был бы счастлив,
мне по душе пришлось твоё ненастье, и тишины прозрачной колыбель.
Земля – ты алый цвет, мне видный в астре.

Ты – мак пьянящий, пригубивший то, не будет помнить дальние ворота,
открытые за мрачным поворотом, за нереальной, призрачной чертой -
где не понять, зачем ты здесь, и кто ты.

Пою тебе земля моя. Земля! - вскричал матрос и прав он был – он видел,
что единят его с землёю чёрной нити, она видна ещё сильней на кораблях,
идущих в порт, и знающих - доплыть им!


Звёзды горели свечами, но
кто-то тушил к утру их,
в небе сверкали отчаянно
солнечные струи.
По бирюзовой морской волне
плыть нам куда далече,
чтоб осознать, что ухода нет -
всё также горят свечи.

Грезили у штурвалов мы,
что в океанском вале,
в гневе Господнем на горемык,
есть – что мы угадали.
Не было слов и не было нас,
только грома раскаты,
сжав крепче штурвал, знали – сейчас
кто-то из нас – угадан.

Солнечным блеском, зеркальной мглой,
или созвездий хором.
Чтоб не случилось – путь неземной
Неба Конкистадорам.
Конкистадорам золото – прах,
тело, что прочее, бренно.
Вёсел над волнами резкий взмах,
чаек паренье над пеной

синей волны – вот и всё что есть,
больше не будет здесь нам,
да и не нужно. Нам лучшая весть
то, что биению тесно…
Там, за спиной, оставался дом,
вечер уснул в печали
боги ветров словно знали то
… свечи не задували …


Движется всё, всё плывёт, всё летит … всё на месте.
От Гималайских отрогов к предгориям Анд
всё остаётся как было и,.. мир неизвестен
нам точно так же, с той самой поры как Атлант
держит его на плечах. Всё что неразрешимо
так и осталось вопросом – остаться должно.
Ведь если то, что внутри человека решим мы,
как мы посмотрим друг другу в глаза – решено?

Нет уравненьям ответов. Нам вздорно и мало
просто сказать – это так, по-иному нельзя…
И потому эти волны тревожат драккары,
и призывает к непознанным рифам стезя…
Да, вот удар. Затрещит ли обшивка бортов, но
держим свой курс – Альтаир путеводная нить,
вот Южный Крест, материк Бытия мы готовы
новою расою лучших людей заселить.

Нет ни финала, ни старта – схоластика вздорна,
чтоб не вещал там, принявший болото за суть,
мудрый кулик, со своим вечноноющим хором –
новые смыслы готовы дороги встряхнуть
шагом - гудящим от Анд к Гималайским отрогам,
сверхчеловеческим смыслом. Познавший готов
вечно смотреть в этот мир, словно в Царствие Бога,
и в окружающем видеть - воскресших богов.