Утиль- пробег, или туда и оттедова

 Прошу прощения за встречающиеся изредка в тексте ненормативные лексические обороты.

...Плакат выгнулся под напором ветра и приобрел такой
лихой вид, что не могло быть больше сомнений в необходимости
грохнуть автопробегом по бездорожью, разгильдяйству,
а заодно, может быть, даже по бюрократизму.
                И.Ильф, Е.Петров

В 1988 году, после службы в рядах доблестной СА, я решил прекратить морозить задницу в предгорьях урала, и перебрался из Перми поближе к югу, в городок- герой Новоазовск, на берегу Азовского моря между Таганрогом и Мариуполем. Тепло, море, солнце, фрукты- овощи, отдыхающие девчонки  каждый вечер новые и на все готовые- чем не рай для двадцатилетнего мучачо. Через несколько лет устал кобелиться, женился на хохлушке, родил, как древние евреи, сына, работал. В общем все как у всех, как положено в Стране Советов. Жизнь была прекрасна и удивительна до тех пор, пока не нАчало наступать начАло конца- кирдык СССР, развал, разброд и полная жопа, включая разгул хохлонациков, отсутствие работы и ублюдочные законы Украинского правительства в отношении малого бизнеса, которым я, к тому времени занимался. Не став тянуть кота за хобот, сгреб жену с сыном в охапку, смазал лыжи вазелином и, в 1997-м, свинтил на историческую родину. Пермь, хоть и на одной широте с Магаданом, но, всё же, не Норильск и не Мурманск, у нас даже солнце зимой каждый день встаёт. С тех пор прошло лет десять...

В начале лета горячо любимая супружница Оленька начала выедать мне мозг. Я, говорит, устала работать, отдохнуть хочу, мне похрену, что с деньгами напряг, и, вообще, уже три года маменьку с папенькой не видела, (раньше мы катались на Украину чуть ли не каждый год, но последние два года не получалось), а посему, муж дорогой, озаботься. Пришлось, на время, стать озабоченным. Друг Максимка тоже хочет на море и машина у него готова к поездке. Ну, на том и порешили, начали потихонечку готовиться- от Перми путь не сильно близкий, и вот тут- стоп, засада. Моя благоверная уперлась: «На чужой машине не поеду». Я на тот момент был безлошадным и, почесав репу, решил прикупить какой нибудь недорогой, не сильно ушатанный автомобиль, на одну поездку, немножко его подшаманить и в путь, а после поездки продать. Мы с Максом занимаемся ремонтом автомобилей (он- гайками, я- покраской), позтому довольно быстро подобрали для разовой поездки неказистенький (помято крыло, разбито стекло, дырки в обоих бамперах, стартер хреново крутит), но еще довольно бодрый Форд- Скорпио. Быстро поставили его на ход: на крыло полведра шпаклевки + покраска валиком, заклеили скотчем и покрасили дырки в бамперах (чтоб по дороге наши сотрудники органов меньше зебриными членами махали) и я принялся за установку газового оборудования.
До старта два дня. И тут нарисовался еще один друг- Стаська, и сообщил, что заканчивает сборку мотора на своей Альфа- Ромео и они с женой Танюхой едут с нами. Ну, где четыре- там и шесть, да и лишний автослесарь и лишний повар нам в поездке не помеха (Стасова Таня, как и моя Олька- повар).

        Последняя ночь перед выездом. 02ч 30мин.

Я, через мать- перемать, едрену матрёну и прочих лингвистических помощников, заканчиваю настройку газа, а Стасян чпокается со своим движком- время выезда принципиально не меняем. Днем собрались, погрузились и, в 19-00 влупили по бездорожью. УРА. Старт дан. Автоутильпробег начался. Ильфу с Петровым не снилось.

        Начало

Отъехали пятнадцать километров, и вот тут вылезло Первое Говно. Я остановился на трассе у киоска купить лимонада. Заглушил мотор. Купил. Поворачиваю ключ- хер. Щелк- щелк есть, а вжик- вжик- нету. Оказалось- генератор не дает полной зарядки. По городу ездил- не чувствовалось, а на трассу с фарами- проявилось. Посовещались, подумали и рещили- хрен с ним, авось доедем, не вертаться ведь, назад, что нам какие- то 2300 км- пыль для моряка. Завели с толкача и по газам.

        Башкирия.

В Чернушке, еще до темноты попытались отремонтировать генератор. Облом. Релюшки с собой нет, а магазины закрыты.
ГЛОНАСС в России еще не придумали. По пачке Беломора и моей, не совсем пропитой памяти, хреначим по Башкирской дороге без разметки, зато с кучей отворотов без указателей. Я флагманом, как слегка знающий дорогу, Стас замыкающим. Когда фары почти перестают светить- меняем аккумуляторы с машины на машину. Пока у меня аккум садится- у Стаса заряжается, и так всю ночь. Но, наступило утро, танцы с бубном, завываниями и призывом умерших вождей закончились. Вожди и прочая нечисть не помогли, но мы умудрились не заблудиться и доковылять до столицы Российского автопрома.
 
         Самара.

Перед Самарой (её долбаными «бабочками» подъездной развязки) трасса улучшилась, и Стасян, решив проверить уже почти обкатанный мотор, надавил на гашетку и улетел вперед. За что и поплатился. Как и положено по жанру- свернул, мудак, не туда, выехал на автомагистраль, добавил газку и ловил кайф от скорости. Пока выудили сотовый и дозвонились- отмотал уже верст 20 в сторону Москвы, хз, может царь- пушку посмотреть хотел… Не знаю, сколько еще километров он еще пер до разворота (на автомагистралях они нечасты), но ждали мы их на Самарской объездной около часа. Пока стояли и курили, рядом с нашим фордом (59 регион на номерах) остановилась тонированная в хлам тойота, у нее опустилось стекло, и из окошка высунулся нос. Нет, неправильно, не нос, а НОС. Самаритянский нос спросил у пермяка: «Паслющай, дарагой, я в сторону паселка Усть- Задрищенск (ну, или еще какая-то Куй- ***ловка, название- не помню) правыльна еду?». Я ответил утвердительно.  Стекло закрылось, едва не прищемив предмет гордости товарища с гор, и тойота, с вигом стартанув, упылила в сторону горизонта.
 Олька: «А ты откуда дорогу знаешь»?
 Я: « Дык, я и не знаю».
 Макс: «А почему показал в ту сторону»?
 Я: «Дык, если местный спрашивает у приезжего дорогу, значит он дебил, и крутить баранку ему не в тягость- работа дураков любит». Посмеялись.
Дождались потеряшек.. Посмеялись еще над ними и поехали дальше.

 Жара, под 40 градусов в тени. Fucking Африка. Километрах в 20 от Самары по Саратовской трассе- пруд или озеро- хрен его разберешь. Вода коричневого цвета, песчаные берега, деревья, тень, прохлада. Народу много, приезжают, купаются, значит можно освежиться и не намотать на отросток никакой заразы. Даже Газелька- продавалка подкатила с соком, лимонадом, пивом и прочими ништяками, правда все ништяки температуры окружающего воздуха. Молодцы продавцы- заботятся о профилактике простудных заболеваний среди отдыхающих- холодного не продают. Искупались, освежились. Жизнь начала налаживаться. Пока  девчонки на багажнике накрывали банкет, а сын в пруду изображал ихтиандра, Макс, как самый тощий, залез под Форда. Сняли генератор, стартер, разобрали. Тут же собрался консилиум из «спецов»- аборигенов и началось. Не зря- таки была Страна Советов… И к Бениной матушке не пошлешь- добра хотят… Вроде бы… Если бы еще умели не только советовать... Генератор починили, поняли, что стартер медленно и печально издыхает, и медицина, в зтом случае, бессильна. Дружно подняли правые руки, махнули ими, сказали: «Ну, и х…вост с ним», выловили тюленя- ихтиандра и пошли набивать желудки.

         Маркс.

К темноте добрались до славного города Маркс. Чем славного? Да, ничем, кроме своих гаишников- вечно нищих попрошаек, чем- то сильно напоминающих африканских детей- дай денег, денег дай, дай денег, тормозящих всех подряд иногородних и доебывающихся до любых мелочей. Интересно, как- то они там сейчас, когда трассу по правому берегу Волги протянули? С голода умерли, или в степи с обрезами ушли одиноких путников подстерегать?  Мдя, что- то я отвлекся, едем далее.  Ночь, фонари светят, двухполосная дорога со сплошной линией разметки, полкилометра до поста ГАИ. Впереди, со скоростью 40км в час чихпыхает и попердывает газель- фургон. Тянемся за ней. Ближе к посту обочина начинает расширяться, и газель принимает правее. Я, не выезжая на встречку, обгоняю ее, и тут доблестный продавец полосатых палочек дует в свой боевой музыкальный инструмент, издавая переливчатую трель.

Стоп, ревизия, проверка документов. Ну вот, как всегда. Проехал метров 30, остановился. «Лейтенант Пупкин. Ваши документы. Вы обогнали в неположенном месте. Пройдемте в пост». Мои объяснения, что знака «обгон запрещен» нет, а сплошную линию я не пересекал ни к чему не привели, и мы пошли. Он- с гордым видом и моими доками, я- с барсеткой под мышкой. Пердливая Газель стояла возле поста. Мы вошли. Лейтеха отдал документы капитану, тот глянул в них, скорчил рожу, как у только что анально- дефлорированного, и выдал фразу, от которой у меня грудь развернулась, в ушах зазвучал гимн РФ и обуяла гордость за земляков: «Мудак, опять Пермских остановил. То ж не город а нация». Из дальнейших разговоров я понял, что пермские почти НИКОГДА им, бедолагам, денег не дают. Тут дверь поста открылась, и плюгавенький водитель газели, надрывая пупок, втащил 20- литровую алюминиевую кастрюлю (родную сестру той, в которой теща свиньям похлебку варит): «Я вам тут покушать привез». Перед глазами, как наяву встала теща, кормящая своих, хрюкающих, жрущих и срущих одновременно, любимиц. Тряхнул головой. Теща пропала, остальное осталось. Не знаю, какие у ментов желудки, но двадцать литров для двоих, если зто не пиво, по- моему, многовато. Вот, епть, опять отвлекся. Потом граждане в коротких пиджаках грозили мне лишением, писали протоколы, перетасовывали документы, изымали права,  выписывали временное, ну, обычная процедура. На прощанье пожелали мне счастливого пути (Стасяну права просто вернули, хоть он и ехал следом за мной), а, узнав, куда едем сказали: «Ты на Украину все равно не попадешь». Я, не придал их словам никакого внимания, о чем в дальнейшем пожалел, помахал им ручкой и мы поехали дальше. Озарение пришло утром, когда мы, немножко поспав, завтракали в придорожной кафешке. Я полез в барсетку и обнаружил, что она похудела на мой паспорт. Ничего не хочу сказать, но до втречи с марксовскими ГАдИшниками паспорт там присутствовал. Извечный вопрос- кто виноват и что делать дальше. Скрип мозговой извилины. Два варианта: первый- все едут дальше, я на паровозе- домой; второй- едем дальше все, я пробираюсь вокруг таможни козьими тропами, благо, от границы до Новоазовска 8 верст, а я, в свою бытность жителем Украины, частенько мимо таможни котрабандой всяку- всячину возил, и знакомых целая куча осталась.. Опять перетусовав нынешнюю ситуевину с русским авосем, сошлись на втором, заскочили в ближайший городок в паспортный стол оформить утерю и двинули дальше.

       Пост- Дон.
 
Пост- Дон- зто, если кто не знает, такая хрень из бетона, мимо которой, по пути с севера на юг и обратно, хрен проедешь. Степь. Речка. Пост ГИБДД на правом берегу. Дальше киоски. На горе стоят, унылый ишак и апатичная верблюдиха, с которыми все желающие могут сфотографироваться, а потом дома показывать фотки, типа: «Зто я с мужем (женой) на отдыхе» . Менты особо не попрошайничают, да и вообще- не нищая Саратовская область, а голодная Волгоградская. Остановивший нас ГИБДДун попросил документы, Макс выдал требуемое. Чувак долго разглядывал доверенность, выписанную от руки на туалетной бумаге, шевелил губами, видно подсчитывал годовой бюджет области, и свое место в зтом бюджете, и, наконец выдал мне с Олькой: «Вы тоже документы предъявите». Супруга, естественно свою краснокожую паспортину вынула, а мне хули? Ну, показал ему протокол об изъятии водительского и временное удостоверение, которое без паспорта недействительно, начал-было что-то мямлить невразумительное, но мусорок все посмотрел, почитал, отдал документы обратно и пожелал счастливого пути. При виде такого оборота дел я понял, что счастье в жизни есть. Стасу повезло меньше. Другой ГИБДДон заставил его выйти из машины, засунул внутрь свой хобот, пошевелил им там, понюхал... Не знаю, может он онанист и к Танюхе под юбку заглядывал, а, может, гаубицу искал под сиденьем. Потом заставил Стаську вывернуть карманы, пачку денег перелистал. Наверное, желая получить орден Сутулого с закруткой на спине, мечтал отыскать новый вид наркоты, типа галюциногенного мха или ягеля, и перекрыть наркотрафик с севера на юг. Но, в итоге, все разрешилось мирно, сотрудники пошли трясти следующих, а мы двинулись дальше.

      Таможня.

Таможня вообще, а Русско- Украинская особенно- тема для отдельного повествования. В нормальных странах погранцы и таможенники работают порознь- ну, разные у них обязанности. Не знаю насчет Российских, а у хохляцких обязанность одна- побольше хапнуть. В дело идет все- от обещания посадить пожизненно до откровенного попрошайничества. Водителю чешской фуры: «Подари зажигалку», мужичку, который с женой и ребенком едет с отдыха: «Вы лишние пол- литра горилки с собой везете- положено литр на человека, а у вас 3,5- за контрабанду можете присесть в Украинскую тюрьму лет на 100, но мы, по доброте душевной, можем вас спасти за определенную мзду». К каждому свой толерастический подход. Психологи, ёпть. Ну вот,  поперло в философию… Итак, подкатили к таможне ближе к полуночи. Хвост из машин- километров пять, но ночью работают в полнакала, то есть одна машина в десять минут- может бабайку боятся по темноте, а может дома не высыпаются и работают по очереди. С учетом количества галогена, пялящегося на территорию с окружающих столбов, бабайку можно исключить- он при таком освещении ослепнет, да и вообще жить не сможет. Стоим в очереди, поминаем Московские пробки, материмся, курим, подкачиваем переднее колесо- начало спускать понемножку. Но, сон берет своё. Закемарили. Ор в ухо: «Пашка, нас наебывают»! Открыл глаза и понял, что мы заснули, передние машины уехали вперед метров на 50, а те, которые стояли сзади наглым образом нас обгоняют и вклиниваются между. Одновременно дошло, что компрессор, который мы включили для подкачки колеса, до сих пор молотит, и скоро колесо сделает, как сказала бы Милка Ёвович, большой барабум. Компрессор выключили, очередь догнали. Пытаемся не спать (не спать, не спать, косить, косить…). Не спим, катимся 5 метров, не спиим, еще 5 метров, не спиииммм… Тыдыщщь- сон, как рукой сняло- в жопу кто- то въехал. Мы с Максимкой, жена дрыхла на заднем сиденье, после удара, поставили головы на место, вышли и отправились оценивать повреждения. Оказалось, что в нас  въехала Волга, но она невиновна. Как? Да очень просто. За Волгой стояла какая- то махонькая иномарочка с коробкой автоматом, наездник которой настолько заспал, что вместо тормоза вдавил газ до упора, сия блоха прыгнула, и угондошила Волгу, так, что та догнала и вконец расколола мой недавно починенный (скотчем) и покрашеный бампер. Первая фраза, которая у меня вырвалась при виде сего действа: «Ебический- магический, только вчера ведро новое повесил»- и дальше дикий и немного нервный, ржач. Водители двух оставшихся пострадашек смотрели на нас, как на убогих идиотов, что, впрочем, не помешало им предложить нам, после пятичасового стояния в очереди, проехать 60 километров назад до Таганрога в страховую, потратить там туеву хучу времени и потом вернуться обратно в хвост очереди. До КПП оставался километр. Угадайте, куда мы их послали. Они уехали. Мы остались в очереди.

 Утро. Рассвет.750 метров до таможни. Катимся потихоньку. Я стараюсь не думать ни о чем, но… Из документов на машину- ПТС на мое имя и доверенность на управление. По России достаточно, чтоб ездить, а Украёнцы требуют для того же самого нотариально заверенную, которую я, за неимением паспорта, оформить, хоть обоссысь, не могу. Появилась Украинская связь. Олька позвонила своему, весьма мутному, родственнику на Украину. Тот пообещал помочь протащить через границу, но не меня- машину, с условием, что форд заедет во двор и кататься по стране не будет. Мою тушку без документов протаскивать через границу отказались. Срать. Мы не привыкли отступать. Мы пойдем своим путем!

Аттракцион: «Граница на замке». Туда.

Как проезжали границу не знаю, но со слов коллектива- москали претензий не имели, а хохлы, по «неизвестной» причине, дружно отвернулись, или пошли обедать, а калитку закрыть забыли. Но зто было потом. А сейчас- я взял с собой протокол, выданный «полицаями- марксистами», временное ВУ, несколько тысяч рублей, вспомнил бога, аллаха, будду, даже иегова проскользнул. Помянул, соответственно, чёрта, шайтана, шиву, вышел из машины и двинул налево. Ну, мужская, бля, натура. И тут: «Стой, кто идет? Хальт. Хенде хох. Хули тут ходишь»? Вот, попал... Ша, уже никто никуда не идет… Дяденьки, мы не местные, где бы нам бы пописять бы?.. Понятно. Придется направо… Справа поле подсолнухов по грудь ростом. Ломанулся в цветочки, как мамзель за букетиком, сделал вид, что усрался, присел и... в позе недогадившего котика двинул в сторону лесополосы, проходящей по нейтралке между Российской и Украинской таможнями. Добрался без проблем. Хотел дальше сквозануть по балочке, заросшей камышом, но вовремя понял, что там, на выходе, 100-процентово, сидит Карацупа с Джульбарсом и отлавливает злых москалей и прочих гастрабайтеров, ломящихся стройными рядами в самостийную, чтоб причаститься к райской Украинской жизни. Добавило немножко везения солнышко, высветив блеснувшую «паутинку»- тончайшую проволоку, натянутую в несколько рядов по травке и кустикам вдоль границы перед контрольно- следовой полосой. Порвал такую- в караулке звонок, и тебе кирдык- погранцы поймали шпыёна, и их начальник сверлит в груди дырку для награды... Тут мой измученный мозг посетила истина, что самое темное место- под фонарем, и я попер по посадке в сторону бетонного забора, огораживающего обе таможни. Перекатился под паутинкой возле забора- там она поднимается повыше (все как в боевиках- почуЙствовал себя нинзей), а КСП начинается метрах в трех- трактор ближе не пашет, а вручную копать- не царское дело. Рядом с забором растут будяки- в два раза выше тех подсолнухов на поле.  Халатность до добра не доводит. Не чистят бойцы периметр. Между забором и кушерями- как у христа за пазухой. Вдоль забора 500 метров- и я уже у Украинского въезда на таможенный пункт. Как выйти на дорогу? Подфартило. Остановился автобус с туристами, а так как на таможнях туалеты есть, но за деньги, все стадо додыхающих ломанулось в поле (забыл сказать- с Украинской стороны поле засажено не подсолнухами, а кукурузой). Изобразил из себя туриста и вышел на трассу. И вот тут меня проняло. Мандражирую, аж потряхивает. Руки трусятся, моча не держится… Двинул в кафешку, где затряхнул 2 по 50, позвонил своим, сообщил, что все в порядке. Затряхнул еще. Полегчало. Честно говоря, когда я подписывался на зту авантюру, я думал, что на границе, как и раньше, тучи ходят хмуро- сидит где- нибудь в посадке сержант- погранец, смалит косяк и семки лузгает. А оказалось- вон оно чё- все по взрослому… Хорошо, хоть мин- сигналок не понаставили. Выпил еще 150. Совсем легко стало. Через полчаса подъехали мои…

      Отдых.

Рассказывать про отдых неинтересно.. Купание, валяние на пляже, банановые покатушки и кувыркашки, синяя яма... В общем все как у всех. Кто- то в городке заблудился, кто- то, спьяну, обидевшись на весь белый свет, босиком у****овал через поля на трассу (2 км) и пытался поймать такси до Перми, а потом, добредя до квартиры одной нашей хорошей знакомой, сидя на полу подъезда, скрёбся в дверь, шепотом прося о ночлеге. Отдыхаем, однако... Таги-и-и-и-л…

Скатались, по просьбе женщин, в Мариуполь, на качели- карусели, дома- то они не такие- в чужих руках завсегда х...вост толще. На обратном пути, случайно (?), остановились и сфоткались на съезде к селу Широкино, ныне почти стертым с лица земли, благодаря победоносным ВСУ… Во, бля, время, за куда ни ухватись- везде политиканы бабло и власть делят…
Еще очень впечатлило благосостояние граждан Украины, когда пенсионеры всю пенсию отдают за коммуналку и питаются с огорода, а старшеклассницы на летних каникулах (со слов жителей) готовы за 10$ и пряник (конфетку) кувыркаться всю ночь… Грустно. Ну вот, опять отвлекаюсь. Не получается по другому. Ладно, едем дальше.

У форда начал подтраивать мотор. Померяли компрессию, запихивая вместо компрессометра кукурузный початок и пришли к выводу, что прокладке под головкой пришел каюк. Надо ехать в Мариуполь за запчастями. Взяли с Максом Стасянову Альфу, двинули. Только выехали на трассу, построенную еще в Союзе, на случай войны, как ВПП для ба-а-альших самолетов, с соответствующим качеством и шириной, как нас со свистом, будто стоячих Камрюха сделала. «Макс»- кричу: «Зто же наш спонсор- его за превышение тормознут- мы следом проедем- двоих на один радар не возьмут, топчи»! Тойоту догнали. Повисли на хвосте. Едем. Спидометр у Стаса не работает, позтому примерную скорость определили потом, по глазам хозяина Альфы, спросив: «Стас, а если на пятой передаче тахометр показывает 6000 оборотов, зто какая скорость?», и получив, в ответ: «Да вы охуели!!!». На запчасти потратили около литра водки в денежном зквиваленте. Форда, говно- вопрос, конечно же починили. Три автослюсаря зто силища! Жизни стартера, правда, оталось на несколько заводок, но тратить деньги на него во время отдыха- я вас, таки, умоляю. С толкача заведем, не маленькие.

Все знакомые, и, даже знакомые знакомых перевести меня обратно через границу отказались… Ни по морю, ни по суше… Очкуют… И винить их за зто низзя… Работу потеряешь- другую- хер найдешь… А кушать хочется. Всем. И не только хлеб. Мдя, дела… Один, правда, подсоветовал зайти ночью по грудь в море и так топать вдоль берега. Всего- то каких- нибудь километров десять. Три ха- ха. У меня от такого купания хвост вырастет, жабры прорежутся и ноги в ласты превратятся. В общем, решил: как пришел- так и уйду. Замка с границы никто не снял.

Из стандартной картинки выпал, правда, один фактик в самом конце отдыха. Мой племяш Женька (165 см роста) по пьянке угондошил моего же знакомого Толика (195 см роста), с которым мы вместе в АТП когда- то работали, а его сын был лучшим другом моего троюродного брата, бутылкой по башке. Итог: Толик в больничке, Женьку менты крутят, ну, а я, как любящий дядька, решил помочь и поехал к Толику  поговорить о жизни нашей скотской. Вышли с ним из больнички на улицу, потрындели, я предложил ему денег, за то, что он заберет заявление. Он согласился, правда сумму не огласил. Договорились завтра, в субботу, встретиться. В тот же день, ближе к вечеру, у ворот дома остановился полицейский УАЗик и мне предложили прокатиться в местный райотдел для, типа, побеседовать за жизнь. Сел в УАЗ, поехали. Танюха с Олькой на Альфе за нами- мужики где- то шлялись. Оказалось Толик, сука, не знаю, с какого перепугу, напел ментам, что я, мол, угрожал ему, обещал избить, убить, повесить и четвертовать одновременно и на меня хотят завести уголовное дело. Короче, мозг следаки втроем мне выедали около часа, и ни один, сука, не подавился. Затык у них произошел из- за отсутствия у меня паспорта. Я, сославшись на то, что, мол, девчонки, наводя дома порядок, его куда- то засунули, колотя себя обеими пятками в грудь, клятвенно пообещал принести его в понедельник. Выйдя из райотдела, сообщил своим, что в ночь на понедельник мы должны испариться с Украины. Иначе меня ждут распростертые объятья Украинской кичи. В общем, полицаи, сами того не желая, сдвинули нам время отъезда на один день раньше. После сборов, слез, соплей, прощания с родственниками, наш утиль- караван двинулся в обратный путь.

      Аттракцион: «Граница на замке». Обратно.

23.30 Украинская таможня. Хвост поменьше, чем по пути вперед, но ковыляет медленнее. Стартера осталось на несколько заводок и в чью- то умную голову пришла мысль, что Скорпа, чтоб постоянно не заводить- глушить, можно тупо прицепить к Альфе. Достали галстук, зацепили, и о- чудо- Форд едет сам. Плетемся потихоньку. 03.00. До таможни метров 500. Понимаю, что мне пора, но… Туда я шел как имбецил по минному полю, а обратно, послушав знакомых, тот же имбецил понял, что может на том же минном поле случайно подорваться… Да, уж, ситуевина, но делать нехер. Хоть таблом об тейбл, хоть тейблом об табло- результат один. Поцеловал жену, сделал всем ручкой и… ушел во мрак. В промежность между забором и кушерями залез без проблем, как по смазке. А дальше просто прихуел. За две недели произошло столько событий, что я конкретно потерялся. Во первых- днем, когда я шел туда, на углу забора, где он стыковался с лесополосой, не светил фонарь. Во вторых- посадку спилили на расстояние метров 50 от забора, все деревья лежат засекой (хер перелезешь), и теперь фонарь светит как раз на зту кучу и все, как на ладони. В третьих- подсолнухи скосили и поле перепахали. Вот, тебе, бабка, и юрьев день… Сижу, чешу яйца, пытаюсь что- нибудь придумать. Единственное, что лезет в голову- хоть ползком добраться до посадки, пройти по ней метров 500, там она стыкуется с попендикулярной, а уже по ней… Опять меня спас похуизм бойцов- погранцов. Совсем, уже, собравшись в путь, увидел, как в месте состыковки лесополос загорелся огонек- прикуривают. Значит засада, значит ай- яй- яй. Сколько раз утыркам говорили- бдите, суки, блюдите устав постовой и караульной службы… Пропыхали они свой орден святого Ебукентия… Да и хвост с ними, за кого- нибудь другого получат. А я… сижу дальше. В голове крутится: «А я в Россию, домой, хочу...». Яйца уже все расчесал, перешел на затылок... Небо начало сереть, и появилась уверенность, что если чего- нибудь не придумается, то меня тут поутру и примут. Если в в башне поебень, мысли кончились, а новые неизвестно когда завезут, делаем как всегда. Собрал очко в кулак и в****ячил мимо фонаря по пахоте, на траверзе трассы (забор проходит от нее метрах в 100). Иду, фонарь в спину, матерюсь про  себя и иногда, когда спотыкаюсь, тихонько вслух,- по пахоте в темноте ходить хреновато, никто не орет, не стреляет, только где- то сирена заверещала. Я, правда, от зтого верещания, чуть не опорожнился, но желудок с мочевым пузырем не подвели- не опозорили хозяина. В итоге, проковыляв по пахоте метров 200, я повернул в сторону трассы и, в очередной раз, изобразив облегчившегося засранца, выполз на трассу посреди очереди жаждущих попасть в Украину автомобилей. Опять позвонил своим и лег спать под тополем возле трассы. Проснулся от жары. Солнце невысоко, но припекает. Покурил. Смотрю- сын идет. Он, чтоб мне не было скучно, не стал ждать автоочередь, а прошел через границу пешком. Оказывается, так- можно! Сидим вдвоем. Все- веселее. Наконец- то, с конца на конец, показался наш караван. Впереди Альфа- Ромео, сзади, на буксире, мой Форд. Подъехали к нам, остановились. Стоим, общаемся, делимся впечатлениями. У них своя развлекуха, у меня- своя.

      Проезд таможни обратно, опять со слов.

 Молоденький розовощекий Украинский таможенник слегка очумел, увидев одну хрень, привязанную к другой, как лошак к телеге, но, так как отвязать вторую было невозможно, через въездной шлагбаум пришлось пропускать сразу обе. Две вышеуказанные хрени загородили проезд через таможню напрочь. Когда таможенник пробил по компьютеру, что Форд на территорию самостийной не заезжал- не иначе, как телепортировался, он очумел вконец, забыл украинский и заговорил на чисто- русском. Сперва заявил, что машину не пропустит. Потом, поняв, что сморозил херню, и российский автомобиль по- любому вернется в родную страну, решил поиграть в детектива: «А кто вас сюда провел? Милиция, прокуратура, СБУ, или еще кто?», на что моя жена резонно ответила: «Мальчик, а ты действительно хочешь зто знать?». Мальчик, видимо, понял, что до такого уровня он не дорос, почухал в затылке и знать не захотел. Пообещав, что Форд на Украину больше никогда не заедет (напугал, бля), покопавшись, для приличия, в багажнике, обнаружив лишнюю (сын- то ушел- на литр меньше разрешено) бутылку горилки, которую пришлось переложить в Альфу, таможня, в кои-то веки, добро не забрала, а дала.

      Вторая часть марлезонского балета.

Итак, пока стояли и трындели, во встречной очереди встретили земляков, тоже 59 регион, только едут туда. Потрындели еще и с ними. Потом, перед их ошалевшими глазами, отвязали галстук, ключ на старт- завели Форда уехали. Обратный путь, в принципе, особых хлопот не доставил. Верст 100 не доезжая Саратова, Макса запихали в Альфу на заднее сиденье, а Стаса, соответственно- к нам, чтоб они поспали и не мешали тем, кто сидит за рулем- мне и Танюхе. Мы с ней переглянулись и поняли друг друга с полуслова. Задолбало тянуться со скоростью 90 км/час. Драйв- наше все. Лорога хорошая. Херачим под 200. Я впереди, Танюха сзади. Стас дохнет воронкой кверху, и мозг жене выносить не может. Когда обгоняем, если встречки нет, я показываю Танюхе в окно большой палец вверх, она обгоняет следом, если вниз- пропускает встречку.  Душа поет, за...шибись. Но, все хорошее кончается. Что- то бздынькнуло, и у Скорпа опять затроил движок. Наиболее чувствительная часть организма, опять подозрительно сжалась- до дома еще 1500 км, и запороть движок... Остановились, выкрутили свечи. Челюсти с дружным грохотом сбряцали по асфальту. На одной свече боковой злектрод прижат, нет, даже приклепан к центральному. И как ехали раньше?  Методом научного чесания репы выяснили, что из газового оборудования выкрутился винтик, его всосало в цилиндр, пережевало и высрало в глушитель. Крепкий, все- таки мотор у Форда.  А, то- ФРГшный чугуний. Выставили зазор, закрутили, завели- все тип- топ.

После Самары заклинило сцепление: ехать- едет, на ходу скорости переключаются, а на месте- балалайка. Пришлось каждый раз, после заводки с толкача, бегом догонять машину, на ходу открывать двери, и запрыгивать в нее. Раз- два- разбежались, три- четыре- прыгнули. Херня, физкультура полезна. Утиль- пробег продолжается.

Километров 50 не доезжая Перми, Стасяна, ехавшего впереди, пропустил, а нашу инвалидную команду, хоть мы и не нарушали ничего, тормознул, гревший пузо на капоте ментовской девятки и щелушащий семки, ГАИшник. Пришла мысль, что презерватив- зто такой контрацептив, а гондон- пожизненная черта характера. На том терпение лопнуло- толкать, бегать и прыгать уже не хотелось. Форд опять привязали веревкой к Альфе и через час, парадным маршем: « Кидали девушки цветы и в воздух чепчики бросали»- вкатился в угол двора, где и превратился в недвижимость на полтора года, пока до него не дошли руки. Во, сказанул, в русском языке, оказывается, и руки ходить могут... Утиль- пробег был закончен. По окончании- банкет. Повторять (пробег, а не забухалово) не рекомендую. Хотя, если людям нравится прыгать вниз башкой с моста, привязавшись за ноги Чугуевскими подтяжками, ездить на крышах поездов и т.д…, все в их силах. А русский зкстрим как был, так и остается беспощадным и бесполезным. Всем привет.