О розах

   В вазе моей розы завяли, опали лепестки. Но одну из них тлен не тронул. Ах, как завораживали линий черты! Я тону в своих мыслях, воспоминаниях. Образы прошлого ждали…
 Вижу монашку, – девушку. Плат не покрыт.  Как играют ветры власами! Кудряшки мелькают по чёрному платью. Рассыпались...  Взоры  пленяла она тонкой, ангельской статью. И, изогнувшись, вплетала искусно, в чёрный волос свой непослушный, розу. Алую. От Матроны. Святой… Но сама, с лёгкостью изящной, в келью впорхнула. У Покровского. В древнюю. Растворилась во мраке дверного проёма. Я частенько её вспоминаю. Будто знаю. Знакома. Лишь, теперь поняла. Тлен не тронет её, как и розу мою. Для НЕГО расцвела и одна, и другая. Для НЕГО они сёстры. Там, на клиросе, пели хоры. Славили в Боге радость земную. Жизнь вечную. За порогом монастыря, обыденность неслась в вихре дней. И тюрьма, и сума были в ней. От Начала  до ныне.
  А в вазе моей, одна из многих, роза жила. Алая. Благоухала.  Другие завяли.  И опали, опали, опали…

01.06.2018г, Лобня