Письма из Мухосранска, - юмор

      
         МУХОСРАНСК

Из писем местного помещика к жене в город С-Петербург



          Сколько уж лет как несчастную утопили.
Дворник Герасим побрит безопасной бритвой.
Знает несложную азбуку гибких пальцев.
Знаешь любимая, ночью он пел ли, выл ли...
          Думаю даже- в сторожке играет битой
Выучив на досуге урок скитальцев.
Помнишь каким пришел он? Хромым, небритым,
Только на рот показывал: “хлебу, сальца!“

          Сколько промчалось лет, а забыть непросто:
В горле рыдания ком, в волосах солома,
В порванном фартуке и в сапогах неновых
Брел он потерянным чадом. Стояла осень,-
          Убраны хлебы. И сено лежит у дома.
Он ночевал у каких-то своих знакомых
Ближних иль дальних. Ему наливали рома
И отправляли под утро куда-то в густую просинь.

          Люди что звери! Тогда ведь и стало ясно:
Лучше уйти и не мучиться- это проще!
Мы избавляем любимых своих от боли.
Может теперь он рисует картины маслом,
Может играет на скрипке в ближайшей роще,
          Может быть вытрясает ковры от моли.
Думает ли о собачьей судьбе ужасной?
С камнем на шее он кинул её напрасно
Жалкий палач, не нашедший ей лучшей доли!

          Ночью скрипят сапоги его(ближе-дальше)
Ночью он бродит убогий в садах эдемских.
Скорбно мычит и зовет её будто кОбель,
          Что уж не в силах ни лаять, ни тявкнуть боле.
Бродит потом он по улицам деревенским,
Все размышляет о барыне, рабстве, доле.
Мы демократы! Мы спросим его: “Доколе!?“

          Он же заплачет пред нами, попросит бражки.
Знаешь любимая, плачет он не по-детски.


*