22августа

Я думала когда-то, что это легко. Что легко и просто вот так взять и записать на бумагу все, что думаешь. О чем-то или о ком-то - да неважно все это. Я думала о том, что произведения рождаются сами собой в голове, просто так .
Я не писатель, как бы это не звучало. Я лишь любитель, каких сейчас много. Но ни разу не происходило так, как я думала когда-то...
Когда испытываю какое-либо потрясение, и неважно, от чего оно, в моей душе бушует целый тайфун. Он хочет смести все на своем пути. Или это не тайфун? Быть может, это дикий зверь, посаженный в клетку? Он ищет выход наружу. Царапает, выгрызает, выжигает все внутри. Хочется бежать, прыгать, кричать, плакать, смеяться. Но я не двигаюсь. Я беру и начинаю все сначала. Вот чистый лист, вот ручка. Пишу о том, о чем хочется сказать, о чем хочется кричать. Но о чем же? Это решать не мне. Тот зверь решит за меня все.
Нет, мне не плохо. У меня есть все для того, чтобы быть счастливой : теплый и уютный дом; любимые родные и близкие; здоровье и благополучие... у меня есть все, чтобы быть счастливой... или мы все повторяем эту фразу, как мантру, дабы убедить себя в этом?..
Я думала когда-то, что это легко - так вот взять и записать на бумагу все, о чем думаю. Но неужели это так?!  Ведь уже в который раз меня носит от одной тему к другой и обратно... порой мыслей так много, что я не успеваю вынуть одну единственную нить из спутанного клубка. И вот все эти мысли ложатся на бумагу. Виток за витком.
Я не писатель, а лишь любитель. Но не писать не могу. Ведь ощущение даже после написанной миниатюры не сравнить ни с чем. Это пустота. Это спокойствие.
Вот и ответ. В столь сложном процессе я для себя нахожу успокоение. И это зачастую так приятно, что мне кажется, что каждый из нас наверняка хотя бы раз, но был счастлив. По-своему, но счастлив.  Теплый и уютный дом; здоровье и благополучие родных и близких... да, черт возьми, я действительно счастлива...


Рецензии