настоящая профессия

Я переписываю истории. Свои и чужие. Возможно это и есть моя настоящая профессия. Не та, что по трудовой, а та, которая предназначенная еще до рождения.

Кастаньедовский перепросмотр в моем случае матрешкой вложен в перезагрузку и перезапуск некой неуловимо подвижной и весьма изощренной структуры. Которой я и являюсь по своему скромному разумению.

Я хожу кругами. Хожу расширяющимися спиралями. Вокруг мест связанных с сильными эмоциями испытанными когда-то. С положительными эмоциями  и не очень. Ходить вокруг и начитывать  мантру это способ.  Чтобы переписать ярлык под картинкой. Поменять отношение к ситуациям.

Можно представить что где-то в голове есть участки напряжения -похожие на острова в океане-связанные с этими воспоминаниями, и импульсам управляющим телом приходится эти участки обходить. Вместо того чтобы напрямки. Вот и нахожу методы и подходы ситуацию поправить, наладить. Прокопать судоходные каналы через сушу.

Возможно когда-то в прошлых жизнях я дорого заплатил за длинный и ехидный язык. Оставшись без него. Поэтому в этом воплощении за языком слежу и стремлюсь наговориться досыта. Хотя это и рассеивает личную Силу.  Просто слишком долго молчал. Писать тексты тоже форма выражения мыслей. Поэтому и пишу осторожно. С оглядкой. Потому что знаю, как бывает. Точнее смутно помню. Как тут не вспомнить.

После операции подрезания уздечки под языком я начал рычать. Буквально. А до этого картавил. Мне помогли добрые врачи - хирурги. "Мальчик открой рот! Вот молодец!" Два щелчка ножницами и свободен. Весь в слезах и соплях. А что вы хотите в шесть годочков?

Через тридцать пять лет я оказываюсь в этой же больнице, в качестве студента медколледжа. На сдаче госэкзамена для получения  диплома.

Йоги делают подобное подрезание - кхечари мудру- самостоятельно. И растягивают плюс, удлиняют вдобавок язык. Чтобы вкушать, как написано в трактатах, нектар бессмертия - сому. Это когда цепочка нервных импульсов движется из гипофиза, через загнутый к верхнему небу язык - напрямую в тело. Минуя некоторые подкорковые отделы мозга, регулирующие дозировку благодати.

Само собой благодать вкушается красиво сидя, с красиво сложенными ногами. Это внешняя сторона. А есть еще внутренний аспект. Язычек по-йоговски завернуть к верхнему небу могут не все. Тут потрудиться надобно. Умеют десятки, может сотня-другая практикующих из каждой тысячи. К примеру, это очень условная статистика. А снаружи то не видно, умеет или нет исполнитель делать кхечари-мудру.  Многие  просто имитируют внешнее исполнение упражнялки. А красиво трепаться языком можно и без подрезанной уздечки.

Я, кстати, даже не пытался освоить. Просто знаю, что с легкой руки добрых врачей, у меня с детства есть потенциал. А по чуйке еще не время. Есть над чем поработать...

Место финиша очередного сплава находилось в городе с которым у меня связан период первой влюбленности. Наша экстремальная команда по возможности всегда посещает место будущего финиша, прежде чем стартовать...

И вот я сижу во дворе дома, куда приезжал каждые выходные. Из одного города в другой. Час езды. Сижу по адресу, на который писал бумажные письма в конвертах дважды в неделю. Письма, где каждое третье слово было "люблю."
На всех подъездах домофоны. Кроме того в который я заходил 30 лет назад...

Я словно в кино, вижу со стороны себя 16-летнего,  окрылено спешащего на каждое свидание после недельной разлуки. Мы познакомились в стройотряде. Она была на два года старше. Я слышу голос ее отца. "Хороший ты парень, Олег. Только не надо приезжать сюда. У нее таких как ты - пятеро!"

Я вспоминаю, как покрошил в новогоднее конфети совместные фотки. И поехал на следующий год в стройотряд снова. Чтоб клин клином...

Я соединяю, стыкую фрагменты в целое. Понимая истоки своего отношения к женщинам. Прислушиваюсь к своим ощущениям. Легкая печаль сменяется нейтральной ровностью. Захожу в знакомый подъезд, поднимаюсь по этажам, все так же прислушиваясь к своим эмоциям. Ровно. Поднявшись до крайнего пятого этажа читаю мантру. Чищу пространство внутреннее и внешнее вокруг себя. Обхожу дом по часовой стрелке. 30 лет назад я ходил по другой траектории.

За прошедшие годы в этом городе поставили памятник ветеранам локальных войн. Корпус боевой машины. Я водил такую в армии. Под гусеницу такой машины я положил фото девушки, которая меня не дождалась. Фото другой девушки. И переехал фото дважды, чтобы выплеснуть ярость. Этот памятник в двухстах метрах от первой точки. Понимаю, что отношение к женщинам так же завязано на службе в армии...

Я прошу напарника притормозить. Пошаманим. И устраиваю лекцию по тактико-техническим характеристикам БМД. Показываю и называю узлы и агрегаты, обходя постамент по кругу. По часовой. Привычно ловко запрыгиваю на броню. Объясняю, что для чего. Где какой лючек. Литраж заправки ГСМ. Порядок размещения экипажа. Таксист из авто стоящего рядом греет уши.

А я прислушиваюсь к себе. Ровно. Еще одна учетная запись под очередным файлом отредактирована.

Мы впервые выходим на сплав по реке Цивиль, которая впадает в Волгу. Привычно - от моста. Цель - масштабирование. Из меньшей реки в большую. Сплавляемся на день ВМФ. Хотя мы - не моряки. Так совпало.
" Флаг и гюйс - поднять! Отдать швартовы! Полный вперед!"

Река петляет, уходя с полей к лесу и возвращаясь с небольшим сдвигом почти к той же точке на пути следования. Лесистый берег выше. Как ступенька. Изгибы русла, как повторяющиеся ситуации в жизни. И так четырежды. Мы явно что-то отрабатываем. Напарник свое. Я свое.

Попутно, без причаливания, выходим по очереди из лодки и двигаемся по течению вплавь. Лодка рядом на подстраховке. Словно выстирывая, выполаскивая клеточную память. Обходя рыбацкие сети, которых по маршруту встретилось около десятка. И ни одного встречного катера. Ни одной шумно-буйной моремановской компании. У них праздник или как? Только рыбаки по берегам  ловят свое...

Вместо плановых шести часов идем тринадцать. С мантрами и игрой на барабане. На контрольную точку выходим в полной темноте. Если смотреть по карте, то замкнув кольцо - бублик- вокруг города моей несостоявшейся первой любви.

Алкоголь, в данном случае красное вино из пакета, словно компот. Не пьянит. Дальнейший сплав по ночной Волге, мимо подсвеченных бакенов и шурующих рядом баржевских или баржевых, как там правильно выбирайте, толкачей бодрит.

Вымотавшись изрядно на маршруте  прислушиваюсь к себе. Ровно ли? Что я чувствую на фоне воспоминаний прошлого?

На душе благодать. Которая вкушается, как принято, сидя с прямой спиной и красиво скрещенными ногами. По другому в надувной двухместной лодке и не сядешь...

Я хожу кругами и переписываю истории. Свои и чужие. Возможно это и есть моя настоящая профессия. Освою кхечари-мудру - буду знать наверняка...