Внутренняя борьба

Смотрю на расправленную чужую постель с идеально белыми простынями. Цвет невинности... Боюсь коснуться и испачкать эту нетронутую свежесть.

Из ванной доносится шум льющейся воды. Представляю его крепкие плечи и красивую гладкую грудь под тёплыми упругими струями (рубашка была расстёгнута почти до середины, тоже белая). Вспоминаю его самоуверенную улыбку, блеск в прикрытых от удовольствия глазах и чувствую расплывающийся жар под кожей.

Не в силах устоять… Прокладываю языком влажную дорожку по верхней губе и медленно облизываю кончик пальца. Слышу собственный рваный вдох и наслаждаюсь скольжением по бёдрам лёгкой материи платья. Прислоняюсь к стене и понимаю, что в который раз иду ко дну.

Хочу уйти. Расправить гордо плечи, натянуть обратно хрустальные туфельки вместе с ванильным образом пай-девочки и хлопнуть дверью. Бросить на прощание что-то типа «я не такая» или прочую ерунду, но ведь я именно такая...

Сколько их было, этих холодных белых простыней? Сколько было расстёгнутых мною рубашек и попыток сбежать, оставаясь?

Извечная борьба честности и чести, в которой я при любом раскладе остаюсь проигравшей.