Прохладой веет, осень близко,
И красит золотом листву.
Впервые "осень" не описка,
А всплеск поправок наяву.
Проворный ветер нагоняет,
Ошибки бросил по домам.
Пусть лучше там никто не знает,
Чем здесь ожогом по рукам.
О чем ты пишешь, осень?.. Честно..
Какой уже готов сюжет?
По приговору, что изчезнет?
Что заштрихуется под бред?
Над небом в зареве заката,
В объятьях яркой темноты...
Прошу молчи, я это знала.
Бесцельно спорить не спеши.
Не говорю о том, что плохо,
А лишь, что будет всё не так,
Не как сейчас, а по-другому...
На раз, два, три - горит маяк.
Придешь ты осень. Неизбежно.
Все будет так, как быть должно:
Горячий кофе, солнце, ветер...
В сейчас, что будет вплетено.
Осень близко...
© Copyright: Юлия Штыканова, 2018
Свидетельство о публикации №218082301732
Свидетельство о публикации №218082301732
Рецензии