"Понимаешь,"-сказала она разговаривая сама с собой..,будто бы кто-то невидимый присутствовал в комнате : "Поэты погибают!Споют свою песню, и погибают. Как тот цветок,живущий на камнях...Отцвёл один день, и погиб..,но он не был однодневкой. Его цвет останется в памяти светить огоньком. Так мало было в нём...и так много было в нём!"...Жизнь на камнях...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.