Книга

Через водоём напротив сидит на скамейке парочка. Уже час как сидит. По ту сторону- молодой человек с девушкой, по эту -  молодой человек с книгой. Интересно вдруг, кто умнее - его девушка или моя книга! И это вовсе не шутка. Так как с иной девушкой можно вот так же часами сидеть, обнимать из чувства приличия, слушать всю ту ересь, что говорит, лишь периодически говоря «ага» или просто качая голову в непонятную сторону, чтоб не «проколоться». А с иными книгами - совсем не так. Прочтёшь - и чувствуешь, будто внутри тебя начинает пылать невидимый огонь. Вдруг, изменяется котировка курса слов и мыслей. Каждое движение вокруг - вдруг полно общего смысла. Ты смотришь на закрытую книгу, только что завершившую свой рассказ, как на старого доброго друга. Кладёшь на неё свою тёплую ладонь, и чувствуешь всю ту силу, что тебе дала. Да и ты - слушал её также внимательно, обращался бережно, не заминал страниц и не оставлял в открытом виде обложкой кверху. Корешок всё ещё как новенький. Корешок книги - как позвоночник у человека. Книга лежит на скамье и по ней бегут лучи солнца, пляшут тени. Прочитана, прочитана. Как жаль будет с тобой расстаться, дружище! Но когда-нибудь, быть может, мы встретимся опять и станем вспоминать друг друга. Ты - мои внимательные глаза и бережливые руки, я - всё то, что ты мне когда-то давно поведал, всё то, что оставило во мне твой след. Прощай, друг, и не поминай лихом.