Пошлый сон

  Мне пошлый сон покоя не даёт.
  Не знаю, что к чему, но я  увидел,
  Как я ревную - аж визжал мой рот,
  Без устали крича слова обиды.
  Но крик -пустяк,  я вынимаю нож,
  Тебя хочу им я ударить метко.
  Ты завизжала,  ты кричишь: "Положь!"
  Но я твою пробил грудную клетку...
  А дальше в тёмных я стою сенях;
  Вдруг слышу за дверями шёпот внятный.
  Я дверь открыл, на спальных простынях,
  Гляжу я, кровь - и полосы и пятна.
  И ты стоишь, ну да, стоишь - жива!
  А эта кровь?
  В крови вон тряпок куча.
  Тут ты сквозь зубы говоришь слова:
  "Здесь кровь души,
  Ведь ты её замучил...
  Теперь гляди".
  Гляжу: мужик нагой,
  И ты, как он, и голым вертишь задом.
  Я как в дыму, не шевельнуть рукой,
  Шепчу тебе:
  "Любимая, не надо..."
  Но ты своё...
  В устах желанья дрожь:
  "Я много поз,
  Сей миг тебе  представлю -
  Индийский комплекс. Это, знай, за нож...
  Тебя теперь помучиться заставлю".
  Тянулся сон, казалось, целый век;
  Был я убит и ревностью и злостью:
  Мужик твой горбоносый, может, грек,
  Так сжал тебя, аж захрустели кости.
  Прости мне сон нелепый,
  Этот бред.
  Виною ревность, плод моих страданий.
  Пойми и ты - тебя уж долго нет,
  И длинен путь до будущих свиданий.