Приходит грусть...

Приходит грусть, когда ее не ждешь.
С подарком, поцелуями и тортом.
Ищу для сладкого отдельный нож.

Грусть весела, она такого сорта,
Что любит под улыбкою скрывать
О том, как не хватает ей комфорта.

«Зачем ко мне?  И ротик буквой «ять»,
Прожуй сначала, а потом, смеясь,
Про сына с дочерью и про старуху-мать…»

Смотрю на грусть, она как не своя:
Всем корпусом ко мне и с поворотом –
В глазах уже не чай, уже коньяк!

«Так, борщ сварить!.. – и голос грусти кроток,
Но я уже втянул в себя живот,
Предчувствуя, что будет мне работа.

А ноги грусти ближе. Мне бы от,
Но вот они приходят в наступление.
Еще немного, еще пару нот…

Чай в чашке закипел, его томленье
Несло в себе триоли светлой грусти,
А мне осталось только изумленье.

И вот без всяких «можно» и «допустим»,
Уже под одеялом ступни грусти:
Рисунок их то кольцами, то устьем.

А губы грусти горькие, как слезы,
И слезы грусти солоны, как горечь,
И весь я содрогнусь от новой дозы,
А облик грусти - грезы, только грезы…

Приходит грусть, когда ее не ждешь…

26.08.2018