Проза сына

       Неспешно догорает последний кусок старой пожелавший от времени газеты, а комната наполняется теплом от разгорающихся в печи сосновых поленьев. Казалось продолжительное нахождение во дворе под дождём и ветром сделало их сырыми, но тихо раздовавшееся потрескивание развеяло сомнения об их пригодности. А ведь это была хорошая новость, как знать сколько дней ещё придётся пробыть в этом лесу. Да и погода не внушала доверия: метель то появлялась, то пропадала бесследно, давая время на сборы хвороста,коего в лесу как и полагается было в достатке. Надо сказать лес был довольно немолодым, сосны тянувшиеся ввысь, казались выше, чем где-либо, повсюду слышалось стрекотание птиц. Они будто перекликались обо всем, что происходит, вот пробежал заяц, а вот старая сухая ветка обломилась под тяжестью на ней лежащего снега. Холодный зимний ветер раскачивал голые обледеневшие деревья, которые казалось неохотно посыпались от спячки, а в сером небе тем временем плавно проносились тяжёлые снежные облака.