Поле

Иногда я хочу в поле.

Хочу выйти в легком льняном платье, босиком и простоволосой. И оглохнуть от яркого света, от порывов вольного ветра. От того, как поют цикады и стрекозы летают пьяно. От того, как земля сырая грелась жадно с каждой минутой и дарила цветам питанье, да, и мне она предлагала. Я отказалась.

Я бы села в траве высокой, так, что видно только макушку. Так, что запахи, будто болото, утянули меня бы в плен. Я тогда была бы свободна.

Я бы полной грудью вдохнула и кричал б, пока не охрипну, а затем бы истошно молчала, чтобы все навсегда позабыть. Я бы больше уже не вернулась, да и некуда мне возвращаться. Я бы вечно лежала под небом, голубым, будто бы акварель.

Я бы выдохи вдохам дарила и словами молчанье любила. Я бы верила жадно в правдивость каждой глупой своей же мечты.

И роса бы меня поила, и пленяли бы хвои напевы. Я бы вновь ощутила время, как поводья в своих руках. И не знала б других сюжетов, не жила б за иных героев, полюбив, наконец, не сказку, а того, кто ее создал…

И тогда я глаза открыла. И вокруг был уютный город. Мой родной и дождливый, серый. Где всегда было так тепло. И сидела я в мягком кресле, и, окуклившись нежным пледом, вспоминала, как я полюбила. Долгожданно. Саму себя.