Восьмой этаж

Я закрываю дверь. Стараюсь как можно тише, но старое дерево предательски скрипит. Поворачиваю ручку с двойным замком – дверь заперта, и наверху, в его витраже, ничего не видно. Тело не чувствует защиты, время стремительно поджимает.
Она стоит у открытого окна, ее светлые волосы треплет ледяной осенний ветер.
– Я не могу, – говорит она мне. – Я не могу. Нет.
В глазах ее читается ужас.
Я подхожу и выглядываю наружу: ребята уже собрали кучу коробок, сена и еще чего-то – первый прыгал просто в стог лежалой травы после уборки территории.
Восьмой этаж. Высоко. Шансы разбиться велики.
Ветер сносит коробки и траву – посадочная площадка стремительно уменьшается. Чем дольше я наверху – тем хуже будет приземление.
Заканчивай думать!
– С разбега? – спрашиваю я, глядя на стул у окна.
– Да. Я буду следом за тобой. Правда. Прыгну следом.
Предыдущим она говорила то же самое.
Я киваю:
– Хорошо. Мы можем вместе, если тебе так проще будет.
– Нет, нет, нет. Я сама. После тебя. Я смогу.
Что ж, думаю я, это тебе решать: жить или умирать.
Я отхожу к противоположной стене, упираюсь в нее. Затем беру разбег из двух шагов, отталкиваюсь от стула, от подоконника, и выпрыгиваю в окно восьмого этажа.

На последней секунде, сквозь витраж вижу, как смерть находит эту комнату; она словно пытается меня удержать. Она будто пригвоздила мою ногу к подоконнику, она шепчет мне, что я могу остаться, что необязательно лететь навстречу ветру, хлипкой защите на земле и переломам.
Останься здесь, шепчет она, и я убью тебя иначе.