Запомни это сынок...

 ...Часто вспоминаю своих стариков, мудрые трудолюбивые люди были, мы уже не те, кровь пожиже будет. Как нам их часто не хватает, их жизненного опыта, их уверенности и мудрости. А некоторые моменты до того врезаются в память, что остаются там на всю жизнь:
- Дедуль, а дедуль, далеко ещё? - бегу следом за своим дедом по лесной дороге.
- Скоро придём, сынок - отвечает дед.
Проходит как мне кажется целый час. Мы не спеша поднимаемся на холм и я опять тяну деда за рукав:
- Дедуль, скоро?
- Смотри! - говорит дед. Мы входим на вершину холма.
- Красота! - кричу я, и трёхчасового пути как не бывало. Бегаю кругами по вершине холма, машу руками, что-то кричу, охваченный ликованием от увиденной красоты, а внизу, у подножья холма, сколько хватает глаз, раскинулось лесное озеро. Дед молча берёт меня за руку, подводит к воде и, шепча какую то молитву, обмывает мне лицо водой из озера. Садится солнце, его последние лучи ласкают моё мокрое лицо, и последний раз коснувшись зеркала озёрной воды, исчезают за макушками деревьев.
Ночной костёр кидает искры высоко в звёздное небо, комары и наивкуснейший чай из лесных трав и брусничника с сотовым мёдом в прикуску.
Утро. Просыпаюсь. Смотрю на весело потрескивающий костёр, мне хорошо и уютно под дедовым пиджаком. Первые лучи солнца показались над деревьями. Дед опять берёт меня за руку и с первым лучом солнца, коснувшимся воды, шепча что-то, опять моет мне лицо озёрной водой. Мне хорошо, хорошо, как никогда.
- Запомни это сынок. Эту красоту от тебя никто не отнимет.
А потом была утренняя рыбалка, первый большой окунь, пойманный на удочку, и обратная дорога домой. Уходить не хотелось……………….
Я всё это помню так, как будто это было вчера.
 
Прошло много лет, и закрутило, завертело меня в жизненном водовороте, как болото засосала обыденность, и мир замер, онемел, остановился. Тяжёлым бывает пробуждение от дурного сна, просыпаешься весь в поту, с непонятным, затаившимся где то глубоко внутри чувством пережитого ужаса и с трудом начинаешь осознавать окружающую тебя обстановку, хватаясь взглядом за окружающие тебя предметы, постепенно приходишь в себя. Так бывает и наяву, остановишься вдруг и накатит на тебя чувство нереальности происходящего, занемеет внутри и горько подумается, неужели это моя жизнь, неужели столько лет я жил вот так, день за днём, с понедельника по пятницу, с выходных до выходных, не имея за душой ничего кроме работы и дома. Для кого-то достаточно, быть может, и этого, но, обернувшись назад, горько вспоминаешь наставления деда, яркими красками возникают картины прошлого, на фоне серой обыденности они кажутся нереально красивыми, завораживающе не доступными. И вот внутри тугой пружиной накапливается желание, что-то изменить, повернуть, сделать жизнь яркой, не забываемой, наполненной событиями, приятными переживаниями и наступает критический момент, когда пружина сжиматься больше не может, она или сломается, или, набирая силу, всё быстрее начинает раскручиваться. Так бывает почти всегда, в этом есть некая мистическая составляющая, способная как дать новый толчок, так и навеки лишить человека каких-бы то ни было попыток изменить свою жизнь. Изменить свою жизнь………… Это не просто. Меняется всё, исчезает былая размеренность, предсказуемость, инертность, становится невозможным как прежде сидеть на месте, а к выходным твои ноги начинает приятно покалывать в предвкушении очередных походов, да что там к выходным, трудно бывает не сорваться после работы, не бежать в поисках новых находок, не смотря на надвигающуюся темноту, усталость. Но это не главное, главное, появляется вкус к жизни, желание бежать, как в далёком детстве с раскинутыми руками и кричать: «Красота».



Извините, как всегда понесло, а может выговориться захотелось, увы, бывает и поговорить не с кем...